第200章 驾崩（2/2）

请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。

新科状元陈?革除功名，同年四月斩首于市，状元袍还没穿热就变成了裹尸布。

刘三吾八十五岁高龄，念其年老，免死发配边疆充军。

一辆囚车载着那个白发苍苍的老人穿过南京城门。

车轮碾过青石板，吱呀吱呀地响，声音单调而刺耳。刘三吾坐在囚车里，满头白发被风吹得乱糟糟的，手上戴着木枷，脸上的皱纹像刀刻的一样深。

他没有哭，也没有喊冤，就那么坐着，望着城门外的官道一路延伸向西北，消失在灰黄的天际线里。西北的风沙很大，他知道自己这把老骨头大概是回不来了。

其余阅卷复核的江南籍文官，或杀或流放，一个都没落下。刑场设在午门外，行刑那天金陵城的百姓把午门围得水泄不通。刀起刀落的声音闷闷地响了一整天，血水顺着青石缝往下淌，淌了整整一个时辰才凝住，结成一层暗红色的薄冰。

六月，朱元璋亲自主持重考。

他坐在奉天殿里，面前摆着重新出的考题，亲自盯着考官们阅卷。

这一次没人敢动任何手脚，每一份试卷都被审了又审，核对了一遍又一遍。新榜放出，录取六十一人，全部来自北方，称“夏榜”。

红榜贴出来那天，北方士人奔走相告，欢呼声从贡院门口一直传到城外的驿道上。

陕西来的考生抱在一起又哭又笑，山东来的几个秀才跪在地上朝着皇城方向磕头，磕得额头都青了。沿街的酒肆里坐满了庆祝的北地举子，酒碗碰得叮当响。

而江南文人缩在宅邸里，连灯都不敢点得太亮。街坊邻居路过大门口都放轻了脚步，像是在躲着什么。

经此一案，江南文脉风声鹤唳，元气大伤。

满朝江南籍的官员上朝时走路都小心翼翼，目光不敢乱瞟，生怕哪天锦衣卫突然出现在家门口。

可是他们也看清了一件事。

朱元璋，真的老了。

若是十年前，他根本不会给张信复核的机会

按洪武二十年以前的脾气，北方举子聚众请愿那天，锦衣卫就已经到了家门口，刀都架在脖子上了。

根本不会有后面的重阅、复核、重考。

直接就是一刀，干净利落，杀得江南人头滚滚，血流成河，连叫冤的机会都不会给。

可是现在不一样了。他愿意放刘三吾一条命，愿意留一个八十五岁的老头子在囚车里多活几天。他愿意用北榜来平息北方士人的怨气，愿意跟江南文脉周旋几个来回。

这只能说明一件事，他手上已经没有当年那股见血封喉的力气了。那个从尸山血海里杀出来的帝王，终于也被岁月磨钝了爪子。

洪武三十一年三月十二日，太原晋王府。

朱棡薨逝的消息传到金陵，是一个薄雾弥漫的清晨。

秦淮河上浮着白茫茫的水汽，雾浓得化不开，两岸的垂柳刚刚抽出新芽，在雾里朦朦胧胧的，像一幅没画完的水墨。河面上的画舫都停在岸边，灯笼还亮着，光晕被雾气晕开，一圈一圈的，像是无数只疲惫的眼睛。

送信的快马进了城门就放慢了速度。骑手浑身是灰，嘴唇干裂，马也喘得几乎站不住，四条腿在打颤。他翻身下马的时候差点摔倒，被守门的兵士扶住了。

他从怀里掏出那封沾着体温的军报，声音嘶哑得像是从沙子堆里挤出来的：“晋王殿下——薨了。”

消息一层一层传进宫里。太监们低着头快步穿过走廊，靴底踩在金砖上发出细碎的声响，像一群受了惊的蚂蚁。

朱元璋坐在暖阁里，手里端着一碗药。汤药还冒着热气，药渣沉在碗底，黑乎乎的一团。药碗边沿有一道细细的裂缝，不知道是谁磕坏的，也没人敢换一只。他的手指捏着碗沿，指节干枯得像老树的枝杈，皮肤薄得能看见

内侍跪在地上，双手举着奏报，念完了。

声音在空旷的暖阁里回荡了几圈，消散在柱子和帷幔之间。

朱元璋没有说一句话。他只是把手里的药碗慢慢搁回案上。碗沿磕在案面上，发出一声极轻的响——“嗒”，像是有人在很远的地方叹了口气。

然后宫人们看见了那一幕。

他那一头早已斑白的头发，在短短一夜之间，全白了。

像是被霜打过的枯草，一层一层地压下去，再也竖不起来了。原本还有几缕灰黑夹杂在银丝里，撑着一口气，撑着一股精气神。

如今连那最后几缕也白了，白得彻底，白得干净，白得像冬日落了满山的雪。

只剩那双眼睛依旧平静无波，像是隔着一重浓雾在望着很远的地方。他在想什么，没人知道。伺候了他三十年的老太监跪在一边，偷偷抹了一把眼泪。

洪武三十一年闰五月，朱元璋驾崩。

奉天殿的钟声响了一整夜。沉重的钟声穿过层层宫墙，传遍金陵城每一条街巷、每一座桥、每一扇门。

秦淮河上的画舫停了桨，夫子庙的香火暗了火，连街边最热闹的茶摊都收了摊子，长凳倒扣在桌上。整个金陵城笼在一层灰蒙蒙的晨雾里，像是被一口巨大的铜钟罩住了，闷得人透不过气来。

皇宫里，白绫挂满了每一道门。风一吹，千万条白布同时翻卷，发出哗哗的声响，像是一整座紫禁城都在披麻戴孝。

大明就此翻开了新的一页。

而北平，燕王府里，灯烛燃了一整夜。

朱棣坐在书案前，手里握着一支笔。笔尖蘸饱了墨，悬在纸上，迟迟没有落下去。纸上写的是一道军令，已经写了大半，剩下最后几行空着。

有风从北边来。穿过院子里的老槐树，树叶哗啦啦地响了一阵。

穿过廊下的柱子，把挂着的灯笼吹得晃了两晃。穿过书房的窗缝，带着一股草原上特有的草腥气，湿漉漉的，像是下过雨之后泥土翻起来的那种味道。

风把案上那张写了一半的军令文书吹得哗哗作响，纸张翘起来又落下去，像是在挣扎着要飞起来。朱棣用镇纸压住了纸角，却没有继续写。

他忽然觉得心绪不宁，有一股说不清道不明的东西在心口搅着，像是有什么大事正在发生，而他偏偏不知道。

朱棣怔怔地坐在那里，目光落在纸上，又像是穿透了纸张，看到了很远的地方。

他没有写，也没有放下笔。就那么坐着，听着风从屋檐下穿过的声音。呜咽的风声里夹着远处更夫的梆子响。

窗纸渐渐透出一层灰蒙蒙的亮光。天边泛起了一抹极浅极淡的鱼肚白，把燕王府飞檐翘角的轮廓从夜色里一点一点勾勒出来。

天快亮了。