第402章 尸路（1/2）

“赶尸人，过路鬼，锣响三声莫回头；你问归墟几具尸，一具躺着一具走。”

萧寒在镜子里站了三天。

不对。也许是三年。也许是三百年。归墟里没有时间，只有镜子，一圈一圈，一环一环，每一面都映着同一张脸——白面书生，眉眼和他一模一样。那张脸看着他，一直看着，看得他快要忘记自己是谁。

他想起那个人说的话：你是假的。

他想起那个人的眼睛：江眠的眼睛，红蝎的眼睛，守门人的眼睛，所有人的眼睛。那双眼睛看着他，像看着一面镜子。

他站在最大的那面镜子前，看着镜中的自己。那张脸在变——一会儿是他，一会儿是那个白面书生，一会儿是另一个人。那人他不认识，但觉得熟悉。像在哪里见过。像在梦里。像在娘胎里。

镜面突然荡开。

一只手从镜子里伸出来，抓住他的手腕。

那只手很凉，凉得像死人。但指甲修剪得很整齐，指甲缝里没有泥，只有一点淡淡的朱红——是朱砂。湘西赶尸人用来镇尸的朱砂。

萧寒被那只手拉进镜子里。

他穿过镜面时，听到一个声音。那声音他听过，是那个人的声音——江眠的声音，红蝎的声音，守门人的声音，所有人的声音。但那声音里多了一点东西。是笑。是很久很久的笑。

“去找她。”那声音说，“她在第十七面镜子里等你。”

萧寒落入一片黑暗。

黑暗中有什么东西在动。很多很多东西。他听到脚步声，不是一个人的，是很多人的。那些脚步声很整齐，一步，一步，像有人在喊号子。但他听不到号子，只有脚步声，踩在泥土上，踩在石板上，踩在他心口上。

光慢慢亮起来。

他发现自己站在一条路上。路是土路，很窄，两边是密密的竹林。竹叶是黑色的，不是绿色的，黑得像被火烧过。风吹过时，竹叶发出沙沙声，但那沙沙声听起来像人说话——很多人的低语，听不清说什么，但能感觉到话里的情绪。是怨。是恨。是那种死了很多年还没散的怨。

路上有脚印。很多脚印。不是一个人的，是很多人的。那些脚印很整齐，一步，一步，间距完全相同，像用尺子量过。脚印很深，深到陷进泥土里，但看不到鞋底的花纹——只有赤脚的轮廓，脚趾印很清楚，五个，一个一个。

萧寒顺着脚印走。

走了大概一炷香的时间，他看到一个人。

那人站在路边，背对着他，穿着一件黑袍子，袍子很长，拖到地上。头上戴着一顶斗笠，斗笠压得很低，看不到脸。手里提着一面锣，铜锣，很旧，边缘生满绿锈。

萧寒走近一步。

那人没有动。

萧寒又走近一步。

那人还是没有动。

萧寒走到他身后三步远的地方，停下来。

“你是谁？”他问。

那人没有回答。

他只是举起手里的锣，敲了一下。

锣声很响，响得像炸雷。但那声音不是往外散的，是往里收的，收进锣里，收进那人身体里，收进萧寒耳朵里，收进萧寒脑子里，收进萧寒骨头里。

萧寒捂住耳朵，蹲下去。

锣声停了。

那人转过身来。

斗笠官——画的。用墨画的。眉毛是两道弯，眼睛是两个圈，鼻子是一个点，嘴巴是一条线。画得很粗糙，像小孩子画的。

那张画的脸在笑。笑的线弯上去，弯到耳根。

萧寒看着那张脸，浑身发冷。

“你……”他说不出话。

那人开口了。声音从那张画的嘴里发出来，闷闷的，像隔着一层布：

“第十七面镜子，你要找的人。”

萧寒想起那个人说的话：她在第十七面镜子里等你。

“她是谁？”

画脸的人没有回答。他只是又敲了一下锣。

锣声响起时，萧寒看到路上的脚印开始动。那些脚印从泥土里浮起来，一个一个，像印章盖在宣纸上。它们排成一排，慢慢往前走，一步，一步，间距完全相同。

脚印走到他面前，停下来。

第一个脚印里，站出一个人。

那是一个老人，很老很老，老得看不清年龄。穿着清朝的衣裳，留着辫子，脸上涂着朱砂，眼睛闭着，嘴唇闭着，但鼻孔在动——一缩一缩，像在呼吸。

第二个脚印里，也站出一个人。那是一个女人，年轻，穿着红色的嫁衣，脸上涂着厚厚的粉，嘴唇涂得血红。她也闭着眼睛，但她的眼皮在动——

第三个，第四个，第五个……

萧寒数不清有多少。他们一个一个从脚印里站起来，站成两排，整整齐齐，像等着检阅的士兵。

画脸的人走到他们前面，举起锣，又敲了一下。

那些人睁开眼睛。

萧寒看到了那些眼睛。没有瞳孔。只有眼白。眼白上爬满血丝，血丝在动，在长，在蔓延。

他们开始往前走。

不是走，是跳。双脚并拢，一跳一跳，像传说中的赶尸。但他们的手没有向前伸，是垂着的，垂在身体两侧，手指微微弯曲，像要抓住什么。

萧寒站在路边，看着他们跳过去。

一个，两个，三个……

跳到第七个时，他看到了她。

她穿着蓝布衫，洗得发白。头发花白，扎成髻。脸上皱纹像干裂的河床。手里提着一盏灯，灯没点，但灯座擦得很干净。

是苏念。那个一百年后的苏念。那个来告诉他“红蝎从一开始就知道”的苏念。

但她闭着眼睛。眼皮下的眼珠在转，转得很快，像在做梦。

萧寒喊她：“苏念！”

她没有反应。

他跑过去，想拉住她。但他的手穿过她的身体，像穿过空气。

画脸的人笑了。那张画的嘴咧得更开，咧到耳根后面：

“摸不到的。她是尸，你是影。尸和影，隔着一层。”

萧寒看着苏念跳过去，越跳越远，消失在竹林深处。

“她去哪？”

画脸的人没有回答。他只是指着那些脚印：

“跟着走。走到第十七面镜子。”

萧寒低头看那些脚印。脚印还在，一个一个，深深浅浅，一直延伸到看不见的地方。

他抬头看着画脸的人：

“你是谁？”

画脸的人把斗笠摘下来。

斗笠。是他自己。

但不是现在的他。是三百年前的他。是那个戴白面书生傩面的他。是那个困在镜子里一千年的他。

那张脸看着他，笑了。笑的线弯上去，弯到耳根。

“我是你。”他说，“你也是我。但你是假的，我是真的。”

萧寒退后一步。

真的萧寒走近一步。

“你知道为什么你是假的吗？”他问。

萧寒摇头。

真的萧寒指着自己的脸：“因为你没有这张脸。你的脸是借的。借我的。”

他指着萧寒的脸：“那张脸，是我的。你戴着它，戴了三百年。你以为自己是萧寒，其实你只是萧寒的倒影。我是正身，你是镜像。我是人，你是影。我是真的，你是假的。”

萧寒听着这些话，每一句都像刀子，一刀一刀割在他心上。

但他突然想起一件事。

“不对。”他说。

真的萧寒愣了一下。

“什么不对？”

萧寒看着他，看着那张和自己一模一样的脸，看着那双和自己一模一样的眼睛。

“如果你是正身，”他问，“那你为什么戴着傩面？”

真的萧寒的脸僵住了。

萧寒走近一步，盯着他的眼睛：

“白面书生的傩面。你戴着它，戴了一千年。你出不来。你被困在那面镜子里。你才是假的。真的萧寒，不会戴傩面。”

真的萧寒没有说话。

他只是站在那里，看着萧寒，脸上的表情一点一点变化。从笑，到僵，到怕。

萧寒知道自己是猜的。但他猜对了。

他继续往前走，一步一步：

“你是萧寒。但你是戴了傩面的萧寒。你困在镜子里一千年，以为自己是真的。其实你是假的。因为你戴了傩面。戴傩面的人，都没有脸。”

他指着那张画的脸：

“那个人才是你。那个画脸的，才是真正的你。你把自己的脸画在斗笠。因为你已经没有脸了。”

真的萧寒退后一步。

萧寒追上去：

“你知道为什么江眠等了三百年吗？她等的不是你。她等的也不是我。她等的是谁？你说。”

真的萧寒的嘴张了张，但没有声音。

萧寒看着他，看着他眼睛里慢慢浮现的东西。那东西他认识。是怕。是很久很久的怕。

“她在等一个人。”萧寒说，“那个人既不是你，也不是我。是另一个人。那个人才是真正的萧寒。那个从来没有戴过傩面的萧寒。”

他顿了顿：

“那个人在哪？”

真的萧寒没有说话。他只是指着那些脚印，指着竹林深处，指着看不见的远方。

萧寒顺着他的手指看去。

竹林深处，有什么东西在发光。那光很淡，淡得像水里的倒影。但那光里有一个人影。那个人影站在那里，看着他，等着他。

萧寒走过去。

他走过那些脚印，走过那些跳动的尸，走过那一片黑竹林。越走越近，越走越近，终于走到那光跟前。

光里站着一个人。

那人穿着中山装，很旧，洗得发白。脸上没有皱纹，但眼睛很老，老得像看了几百年。他手里拿着一本书，书皮已经烂了，但里面的字还能看清。

那人抬起头，看着萧寒。

萧寒看到了他的脸。

那张脸，和他一模一样。和真的萧寒一模一样。和白面书生一模一样。但那张脸上没有傩面，没有画的五官，没有借来的东西。只有一张脸，一张真正的、属于他自己的脸。

那人开口了。声音很轻，轻得像风吹过槐树：

“你来了。”

萧寒看着他，说不出话。

那人笑了笑。那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是累。是很久很久的累。

“我是萧寒。”他说，“真正的萧寒。没有戴过傩面的萧寒。”

萧寒终于找到声音：“你怎么在这里？”

真正的萧寒指了指身后。

他身后是一面镜子。很大，很大，大到看不到边际。镜子里映出的不是他，是另一个人——一个女人。银白长发，半透明皮肤，额头有一朵花纹。花纹在右边，很深，深得像刻进去的。

是江眠。

但她不在镜子里。她在镜子后面。她透过镜子看着他们，看着这两个一模一样的萧寒，看着这个永远走不出去的归墟。

真正的萧寒说：“她困住我了。困了一千年。”

萧寒愣住了：“江眠？”

“不是江眠。”真正的萧寒说，“是另一个人。一个借江眠的脸活着的人。”

他看着萧寒，看着那双和自己一模一样的眼睛：

“你知道她是谁吗？”

萧寒摇头。

真正的萧寒指着镜子里的江眠：

“她是红蝎。也是江眠。也是守门人。也是那七张傩面。但她还有一个名字。一个更老的名字。”

他顿了顿，声音更轻了：

“她叫尸婆。湘西赶尸人的祖师。活了三千年的尸婆。”

萧寒听到这个名字，浑身发冷。

“三千年前，”真正的萧寒说，“她开始赶尸。不是赶别人的尸，是赶自己的尸。她把自己的尸分成七份，装在七张傩面里。每一张傩面，都是她的一部分。怒目金刚是她的恨，慈眉菩萨是她的爱，青面夜叉是她的怨，白面书生是她的念，红脸关公是她的义，黑脸钟馗是她的正。还有一张空白的——那是她的本相。”

他看着萧寒：

“你戴过那张空白的吗？”

萧寒摇头。

“没有就好。”真正的萧寒说，“戴了空白的，就变成她了。”

萧寒想起那个人。那个说“我就是那张”的人。那个戴着空傩面三百年的人。

“那个人……”

“那个人就是她。”真正的萧寒说，“她借江眠的脸活着，借红蝎的名字活着，借守门人的身份活着。她活了三千年的尸，赶了三千年的尸，等的就是一个人。”

萧寒问：“等谁？”

真正的萧寒看着他，看了很久很久。

“等你。”他说，“也等我。也等那个画脸的。也等那些从脚印里站起来的人。她等的是所有‘假的’。所有借别人脸活着的‘假的’。她要把我们收回去，收回那七张傩面里。这样她就能活过来。”

萧寒不明白：“活过来？她不是活着吗？”

真正的萧寒摇头。

“她没有活。她只是没死。她是一具尸，一具赶了三千年自己的尸。她要真正活过来，就得把七张傩面都收回去。七张收齐，她就活了。七张缺一张，她就永远是一具尸。”

他看着萧寒：

“她现在收了六张。只剩一张。”

萧寒问：“哪一张？”

真正的萧寒指了指自己：

“白面书生。我的这张。也是你的这张。”

萧寒愣住了。

“我的？”

“你是我镜中的倒影。”真正的萧寒说，“我戴傩面的时候，镜子里映出你。你就是那张傩面的影子。她收了我，就收了你。收了你，就收了那张傩面。七张收齐，她就活了。”

萧寒终于明白了。

他不是来找江眠的。他是来送死的。他是来送那张傩面的。他是来让那个活了三千年的尸婆真正活过来的。

他退后一步。

镜子里的江眠——不，尸婆——看着他，笑了。那笑容和三百年的一样，和他记忆里的一样，和梦里的一样。但那笑容里多了一点东西。是疯。是很久很久的疯。

“别跑。”她说，“跑不掉的。”

萧寒转身就跑。

他跑过那些脚印，跑过那些跳动的尸，跑过那片黑竹林，跑回那条土路。画脸的人还在那里，提着锣，戴着斗笠，斗笠

萧寒喊他：“快跑！”

画脸的人没有动。

他只是举起锣，敲了一下。

锣声响起时，萧寒看到那些脚印开始动。它们从四面八方涌过来，把他围在中间。脚印里站出人，一个，两个，三个，无数个。那些人闭着眼睛，但眼皮下的眼珠在转，转得很快，很快。

他们伸出手，抓住萧寒。

那些手很凉，凉得像死人的手。但那些手很多，很多，多得他挣不开。

他被按在地上。

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