第840章 各路（2/2）

他会在某个地方，继续烧。

烧到油尽灯枯。

烧到那枚焐了二十四年的墨玉棋子，再也热不起来。

——那也是一种活法。

不是她的活法。

是他的。

她不能替他选。

——

她也不需要学烧。

她站了二十六年。

终于站到了一个地方。

那个地方，叫“安然”。

安然里没有火。

不需要烧。

不需要证明。

不需要“爱”这个动作。

只需要在。

——她到了。

她不会再退回去学烧。

那不是进步。

那是倒退。

倒退成那个九岁跪在灵堂里、还没有找到“安然”的自己。

——

所以他们走了两条路。

他学站。

她继续站。

不是谁迁就谁。

是他们各自要走的路。

——

如果有一天。

他学会了。

他会回来。

站在她旁边。

——那时候，他们可以一起站着。

站着，就是爱。

站着，就是全部。

——

如果那一天没有来。

那也正常。

人生就是这样。

有些人，是用来陪你走一段的。

走完那段，就该各自走各自的路。

——

她站在那里。

望着他消失的方向。

嘴角还弯着。

泪痕还湿着。

手还在轻轻抖。

——

她不知道他能不能学会。

她只知道，她站在那里。

站在自己选了二十六年的地方。

风过，不动。

雨落，不湿。

他来，不迎。

他走，不送。

——

她在。

就够了。

——

而他。

在某个看不见她的地方。

在某个他终于学会“站”了一小会儿的黄昏。

他会忽然想起这二十四年。

想起雪夜宫宴，他站在阶下抬头的那一眼。

想起清江浦暴雨，他跪在泥地里，她走下台阶。

想起他把枯梅系在腰间，她说“给你留着”。

想起他把空掌心摊开，她画了一道门。

——想起他烧了二十四年，烧的是一堵墙。

他会想笑。

笑自己。

笑她。

笑这场两个人用生命写的大戏。

——

戏台上锣鼓喧天。

他们在台上演。

一个烧。

一个站。

烧的以为自己烧的是爱。

站的以为自己站的是墙。

——台下没有人。

没有观众。

没有掌声。

只有他们自己。

看着自己。

看着对方。

看着这场从第一眼就写定了结局的戏。

——

他会想笑。

笑这剧本恶心。

笑自己明知恶心，还是演了二十四年。

笑她也是。

笑他们两个，用生命演了一场没有观众的戏。

——

但他笑的时候，不会恨。

不会怨。

不会说“早知道就不演了”。

——他知道。

不演，他就不是他了。

不演，她就不是她了。

不演，就没有那朵枯梅。

没有那句“梅还在吗”。

没有那只空掌心。

没有那道门。

——

演了。

演完了。

戏终了。

他站在那里。

站在某个他看不见她的地方。

嘴角弯了一下。

——

那弧度很淡。

淡得像在想一件很平常的事。