执剑走天涯42（2/2）

可来不及了。

一道黑影从门外掠入，快得像一抹夜色。沈砚侧身避开，剑未出鞘，已将那黑影逼退半步。可那黑影的目标本就不是他——

瞎眼老头的喉咙被割开了。

血喷出来，溅在桌上那张泛黄的纸笺上，将那四个字染成触目惊心的红。

沈砚一剑刺出。

黑影不闪不避，任由那剑刺入肩头。剑锋入肉的瞬间，他忽然开口，声音低得像耳语：

“替我还他。”

沈砚剑势一顿。

就是这一顿的功夫，黑影抽身而退，消失在门外的夜色中。

沈砚没有追。

他低头看着桌上的纸笺。血还在洇开，将那四个字一点点吞噬。他伸手去拿，指尖触到纸笺的瞬间，纸笺忽然碎了。

碎成无数片，被风一吹，散落在血泊里。

沈砚站在那里，一动不动。

身后传来瞎眼老头断断续续的声音。喉咙被割开的人说不了话，可他用尽最后一点力气，用手指蘸着自己的血，在桌上划着什么。

沈砚俯身去看。

那是两个字。

他看清了。

第一个字是“蘅”。

第二个字是“坟”。

沈砚将这两个字刻进心里，转身走入夜色。

他不知道自己要去哪里，不知道“蘅坟”在哪里，不知道杀了瞎眼老头的人是谁，不知道那句“替我还他”是什么意思。

他只知道——

那张纸笺，那四个字，那三年的追寻，从这一刻起，才刚刚开始。

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芦花荡在镇子北边三十里。

沈砚找到那里时已是第二天黄昏。秋日的芦花开得正盛，一眼望去白茫茫一片，风一吹，便像下了一场无声的雪。

芦苇深处有一座坟。

很小的一座土坟，没有墓碑，没有祭品，孤零零地立在芦苇丛中。若不是坟前那株野菊开得正好，几乎看不出有人祭扫过。

沈砚在坟前站了很久。

他不知道埋在这里的是谁，不知道她与师父是什么关系，不知道瞎眼老头临死前为什么要告诉他这个地方。

他只知道——

师父让他“替我还他”。

他替谁还？还什么？还给谁？

风从芦苇梢头掠过，发出细碎的声响。那声音很轻，像有人在远处低语，又像有人在近处叹息。

沈砚忽然发现，那株野菊旁边，放着一枚玉佩。

他俯身拾起。

玉佩只有半个巴掌大，青白玉质，温润如水。正面刻着一个字——

蘅。

反面也刻着一个字——

梅。

沈砚握着那枚玉佩，忽然想起瞎眼老头说过的话。

“男孩取名叫什么我不知道，女孩叫阿蘅。”

阿蘅。

这就是阿蘅的坟。

可那枚刻着“梅”字的玉佩，是谁放在这里的？

梅——梅寒山。他师父。

沈砚将玉佩翻过来覆过去地看。玉质细腻温润，边缘已被摩挲得光滑如玉，显然是被人长久把玩过的。可玉上没有任何印记，看不出是谁的佩玉。

他忽然想起那个杀了瞎眼老头的黑衣人。

那人说了一句“替我还他”。

和师父纸笺上那四个字一模一样。

那个人是谁？

他和师父有什么关系？

他和阿蘅有什么关系？

沈砚将玉佩收入怀中，在坟前坐了下来。

天色渐渐暗了。芦花在暮色中变成灰白色，风一吹，像无数只飞蛾扑向黑暗。远处有归鸟的叫声，一声接一声，叫得人心头发紧。

他就那样坐着，一动不动，从黄昏坐到入夜，从入夜坐到月上中天。

月亮升起来时，芦苇荡中忽然传来脚步声。

很轻，很远，可沈砚听见了。

他站起身，手按上剑柄。

脚步声越来越近。

月光下，一个身影分开芦苇，缓缓走来。

是个女人。

她看起来三十来岁，穿一件洗得发白的青布衣裙，发髻挽得松松垮垮，鬓边簪着一朵白色的野花。面容清瘦，眉眼间带着淡淡的倦意，像是走了很远的路。

她在坟前三步处站定，没有看沈砚，只看着那座小小的土坟。

“你是谁？”她问。

沈砚没有回答。

“你带着他的剑。”她说。

沈砚低头看了一眼腰间那柄裹在旧布中的剑。剑柄上刻着一个“梅”字，是师父留给他的遗物。

“你是他的弟子。”她说。

这不是疑问，是陈述。

沈砚点头。

女人忽然笑了一下。那笑容很淡，淡得像月光落在水面上，一晃就不见了。

“他死了？”她问。

“三年前。”

女人沉默了一会儿。

“也好。”她说，“死了就不用再等了。”

沈砚看着她。

“您在等什么？”

女人没有回答。她走到坟前，蹲下身，伸手去抚那株野菊。月光照在她脸上，照出眼角细细的皱纹，也照出眼底很深很深的东西。

“你知道这坟里埋的是谁吗？”她问。

“阿蘅。”

“阿蘅……”女人念着这个名字，像在念一首很久远的诗，“她叫阿蘅。她是我姐姐。”

沈砚一怔。

“姐姐比我大两岁，我们从小一起长大，一起被洪水冲走，一起被人救起，一起被带上凌绝峰。”

她顿了顿。

“那个带我们上凌绝峰的人，就是你师父。”

沈砚没有接话。

女人继续说下去，语气平淡得像在说别人的故事。

“姐姐在凌绝峰上长大，学剑，读书，看山间云起云落。她喜欢那个地方，喜欢那里的山，那里的树，那里的每一块石头。可她更喜欢一个人。”

她抬起头，看着沈砚。

“那个人不是你师父。”

沈砚明白了。

“是那个男孩。”他说，“师父的师弟。”