执剑走天涯42（1/2）

沈砚追了三年。

三年前，师父梅寒山死在凌绝峰顶。尸身端坐于那块他坐了四十年的青石上，面朝东方，双目微阖，衣襟里揣着一张泛黄的纸笺。

纸笺上只有四个字。

“替我还他。”

没有人知道“他”是谁。凌绝峰弟子翻遍藏经阁，找不到任何与这四个字相关的记载。沈砚跪在师父灵前守了七日七夜，第七日天明，他将纸笺叠好收入怀中，起身下山。

三年。

他从江南走到塞北，从东海之滨走到西域大漠。他在茶馆酒肆听人闲谈，在荒村野店寻访故老，在断壁残垣间辨认前朝碑文。那些字像一根看不见的丝线，牵着他走过三千里路，最后将他引到这座名叫“落星”的边陲小镇。

小镇只有一条街，街尾一间茶寮，茶寮里坐着一个瞎眼的老头。

老头眼睛虽瞎，耳朵却尖。沈砚的脚步声刚踏进门，他便抬起头来，那双覆着白翳的眼珠正正对上沈砚的脸。

“凌绝峰来的？”

沈砚脚步一顿。

“三年前那老家伙死了，”老头哑声道，“我就知道会有人来。”

他抬手指了指对面的条凳：“坐。茶钱十文，消息另算。”

沈砚没有坐。

“你认识我师父？”

老头咧嘴一笑，露出参差不齐的黄牙：“认识？岂止认识。三十年前若不是他那一剑，我这双眼睛也不会瞎。”

他顿了顿，将手中那只豁了口的粗瓷碗往桌上一顿。

“可我欠他的，早还清了。你来晚了。”

沈砚仍没有动。

他站在门槛内一步处，逆着门外斜照进来的暮色，身影拉得又长又淡。腰间悬的那柄剑裹在旧布中，布条已磨得发白，看不出本来颜色。

三年风霜没能在他脸上刻下多少痕迹，只是那双眼睛比从前更深了些。深得像一口井，井底沉着旁人看不见的东西。

“我不问您欠他什么。”他说，“我只问您，纸笺上那四个字，是什么意思。”

老头沉默了一息。

“你师父没告诉你？”

“没有。”

“那你师父就是不想让你知道。”

沈砚没有接话。

他只是从怀中取出那张纸笺，放在老头面前的桌上。

纸笺已泛黄，边缘起了毛边，可那四个字依然清晰——

替我还他。

瞎眼老头没有看——他看不见——可他的手伸出去，在那张纸上摸了很久。粗糙的指腹一遍遍划过那四个字的笔画，像在辨认某种失传已久的暗号。

良久，他缩回手。

“这字，”他说，“是你师父写的，又不是你师父写的。”

沈砚眉心微动。

老头继续说下去，声音低沉得像从胸腔深处碾出来的：

“起笔是他自己的笔意，收笔却带着另一个人的习惯。捺划拖得太长，那是……”

他顿住。

沈砚等了等。

“那是什么？”

老头没有回答。他抬起那双白翳覆着的眼，空洞地对着沈砚的方向。

“你来之前，有没有人告诉过你，你师父年轻时有过一个师弟？”

沈砚一怔。

他在凌绝峰长大，从未听说师父有师弟。藏经阁里的典籍、师父生前的只言片语、峰上那些年长弟子的闲谈，没有任何一条线索指向这个人。

老头从他脸上读出了答案。

“果然。”他嗤笑一声，“瞒得可真严实。”

他仰头灌了一口茶，豁口粗瓷碗遮住半张脸。放下碗时，他忽然说起一件看似不相干的事。

“四十年前，凌绝峰下有个村子叫柳塘。村子不大，百十来户人家，靠山吃山，靠水吃水，活得不富不贵，倒也安稳。”

“那年夏天发大水，山洪冲垮了村后的堤坝。洪水退后，村里人在淤泥里捡到两个孩子。一男一女，都是刚出生不久，用破布裹着，被冲下来时还活着。”

“没人知道他们是谁家的。村里人轮流养着，养到六七岁，凌绝峰上下来一个人，把两个孩子带走了。”

老头顿了顿。

“那个人，就是你师父。”

沈砚静静地听着。

“男孩取名叫什么我不知道，女孩叫阿蘅。他们在凌绝峰长大，学剑，读书，看山间云起云落。你师父年长他们十来岁，亦师亦兄，待他们极好。”

“后来呢？”

“后来？”老头嗤地笑了一声，“后来阿蘅下山嫁人，嫁的是个走江湖卖唱的穷小子。你师父气得半死，追下山去要人，被阿蘅堵在村口，一句话堵了回来。”

“什么话？”

“她说：‘师兄，你不懂。’”

老头学那女子的语气，学得不像，可那四个字里透出的决绝，却让人听得清清楚楚。

“你师父在村口站了一夜，第二天早上回山，从此再没有提过阿蘅的名字。”

沈砚沉默。

他不知道这件事该不该信。师父在他心中不是那样的人——师父冷峻、寡言、不通人情，可他对弟子从来尽心尽力。这样的人，会因为师妹嫁人而翻脸？

“你不信？”老头仿佛看穿了他的心思，“也对。你师父后来变了很多，变得连我都快认不出来了。”

他叹了口气。

“可人这一辈子，有些事是变不了的。比如——”

他忽然停住。

沈砚等了几息，不见下文。

“比如什么？”

老头没有答话。他侧着头，那只没瞎过的耳朵对着门外，像在听什么。

“有人来了。”他说。

沈砚回头。

门外暮色已沉，街上空无一人。只有风卷着几片枯叶，从街角滚过。

他正要开口，忽然听见一种极轻极细的声音——

是马蹄。

很远，但正在靠近。

他握住了剑柄。

瞎眼老头却摆了摆手：“不是冲你来的。这镇上每天这个时辰都有客商过路，借宿打尖。你别紧张。”

沈砚没有松手。

三年来他学会了不放松任何一刻的警惕。那些看似寻常的过路客商，那些茶余酒后的闲谈，那些偶然遇见的同路人——每一个都可能藏着杀机。

马蹄声渐渐近了。

三匹马，马蹄落地声沉稳有力，是走惯了长途的脚力。马背上的人没有说话，只有缰绳偶尔的轻响。

他们从茶寮门外经过，没有停留。

沈砚看着那三骑消失在街角，才松开握剑的手。

老头“看”了他一眼。

“你怕什么？”

沈砚没有答话。

他只是重新看向桌上的纸笺。

“您还没说完。那个男孩——师父的师弟——后来怎么样了？”

老头沉默了很久。

久到沈砚以为他不会回答了。

“死了。”他说。

“怎么死的？”

老头动了动嘴唇，像是要说什么，忽然脸色一变。

沈砚看见他的表情，下意识去握剑——

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