第582章 那一夜，外婆的魂回来了（1/2）

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村里人都说，人死后第七天会回魂。

外婆头七那晚，我躲在供桌下，看见她的藤椅自己摇了起来。

桌上那碗她最爱吃的酒酿圆子，汤匙轻轻搅动，像有人在慢慢品尝。

我屏住呼吸，却听见她生前常哼的小调，从空荡荡的里屋飘出来。

突然，调子停了。

藤椅转向供桌，椅面上慢慢陷下去一个浅浅的凹痕——

外婆走的那天，雨下得特别大，屋檐水像断了线的珠子，砸在青石板上溅起老高。村里人都说，老人选这样的日子走，是舍不得，是心里还有牵挂。

我从小是外婆带大的。爸妈在外头打工，一年到头见不着几次面，我的整个童年，就是外婆那双粗糙的手和一间老屋。她总坐在堂屋那张藤椅里，要么缝缝补补，要么眯着眼哼些我从来没听清过的小调。那藤椅用了好多年，吱呀吱呀响，像跟着外婆一起变老。

外婆是三天前走的。走得很安详，晚上睡下，早上就没再醒来。村里老人说，这是修来的福气，没病没灾，睡一觉就走了。可我不这么想。我宁可她病一场，让我在床前递口水、端碗药，也好过这样一声不吭就没了。

丧事是舅舅们操办的。按村里的规矩，人走后要在堂屋设灵堂，供桌摆在正中，摆上饭菜、香烛，还有外婆生前最爱吃的酒酿圆子。那碗圆子是二姨亲手做的，糯米粉搓得小小的，酒酿是外婆自己酿的，还剩下最后半坛子。二姨一边煮一边抹眼泪，说：“妈最后念叨的，就是这口。”

头七那天，家里来了很多人。亲戚、邻居，坐满了堂屋和院子。大人们说话、烧纸、折元宝，各忙各的。到了晚上，人陆续散了，只剩几个至亲守着。舅舅让我去睡，我摇头。我说我要陪外婆最后一夜。

他们拗不过我，就让我留在堂屋里。我搬了张小凳子，坐在供桌旁边。供桌上那盏油灯的火苗一跳一跳的，映得外婆的遗照忽明忽暗。照片上的她微微笑着，像平时那样看着我。

不知道什么时候，我迷迷糊糊睡着了。

我是被一阵轻微的声响惊醒的。那声音很轻，像是有人在动桌子上的碗筷。我睁开眼，油灯还在亮着，供桌上的香烧得只剩一小截。堂屋里静悄悄的，守夜的长辈们靠在墙边打盹，鼾声细细的。

我揉揉眼睛，正要换个姿势，忽然听见“吱呀”一声。

是藤椅的声音。

外婆那张藤椅就放在供桌斜对面，平时没人坐。可这会儿，那藤椅竟然自己动了一下。不是风吹的那种晃动，是椅脚在地上轻轻挪动的声音，“嘎吱”一下，像有人坐上去，椅子受力后发出的响动。

我整个人僵住了，一动不敢动，连呼吸都放轻了。

藤椅又“嘎吱”响了一下，然后开始慢慢摇起来。一下，两下，不紧不慢，正是外婆平时摇椅子的节奏。外婆坐在那张藤椅上，总喜欢轻轻晃着，眼睛望着门外，像是在等谁。

我死死盯着那张藤椅，藤椅上空空荡荡，椅面上的竹篾却微微地、有规律地往下凹，凹出一个浅浅的弧度。那是人坐上去才会有的痕迹。

心跳声大得像擂鼓，我感觉自己快要喘不过气来了。

这时，我听见了另一个声音。

供桌上那碗酒酿圆子，汤匙轻轻地在碗里搅动。瓷器和瓷碗碰着，发出细细的“叮叮”声。汤匙在碗里转了一圈，又转了一圈，然后提起来，像是被人举到嘴边，停了一下，又放回去。接着又舀起一个圆子，慢慢送向某个看不见的方向。

油灯的火苗忽然抖了一下。

我壮着胆子，从凳子边挪到供桌外看，只看得见藤椅的下半截和供桌的一角。

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