第81章 偷渡日本（1/2）

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1945年8月1日，天还没亮。

何雨天站在炕边，低头看着柱子。柱子睡觉不老实，嘴巴半张着，一条腿蹬在被子外面。何雨天把那条腿塞回去，柱子哼了一声，翻了个身，含混不清地嘟囔：“哥……门给你留着……”何雨天的手停在半空中，停了片刻，缩回来。他没出声，把枕头底下的手术刀别进腰间，从炕上拿起那个布包袱，转身出了屋。

院子里黑得伸手不见五指。贾富贵那屋的灯没亮，贾张氏的打呼噜声断断续续，像收音机信号不好。易中海那屋也没动静。何雨天从后门溜出去，门轴生锈，他推的时候停了一下，等那声吱呀散了，才侧身挤出去。后门没锁。柱子昨晚说给他留门，留的就是这道门。

陈翰文蹲在胡同口的墙根底下。他手里夹着一根烟，没点。看见何雨天出来，他站起来，把烟塞回口袋。

“走吧。车在城外等着。”

两个人一前一后，沿着胡同往南走。何雨天穿着一身灰布短褂，黑布裤，头上扣着一顶破草帽，帽檐压得低低的。腰里别着手术刀，怀里揣着怀表和地图，空间里塞着枪、药、黄金、大洋。东西不重，但压得他胸口发闷。

陈翰文走在前头，步子很快。何雨天跟在后头，步子也不慢。两个人谁也不说话。走到城门口，黑痣伪军不在，换了一个老头。老头坐在岗亭里打瞌睡，帽子盖在脸上，呼噜声隔着老远都能听见。两个人从他面前走过去，鞋底踩在石板路上，咯吱咯吱。老头没醒。

出了城，土路边上停着一辆马车。赶车的老头蹲在车轱辘边上抽烟，烟袋锅子里的火星一明一暗。陈翰文从口袋里掏出几张钞票，塞给老头，然后转过身，看着何雨天。

“到了天津，有人接你。姓王，你叫他王叔。他带你去码头，船已经安排好了。”

何雨天没说话，点了点头。

陈翰文从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里，手在抖，打了两下打火机才点着。吸了一口，吐出来。烟雾在闷热的空气里散开，很快就没了。

“你那个日本话，能行吗。”

何雨天沉默了一会儿。“凑合吧。舌头还是硬的，但能蹦几个词。”

“练了多久。”

“好几个月了。跟胡同口卖豆腐的那个日本老头学的。一节课一块大洋。”

陈翰文把那根烟抽完了，烟头扔在地上，用鞋底碾灭。他盯着何雨天看了好几秒，喉结动了一下，想说什么，又咽回去了。最后他伸出手，拍了拍何雨天的肩膀。手掌大，热，烫得何雨天肩膀一缩。

“到了那边，别逞强。能杀就杀，不能杀就跑。命比什么都重要。”

“知道。”

“你欠我一顿酒。别死了。”

何雨天没接话。他爬上马车，坐在车板上。车板硬，硌得屁股疼。赶车的老头甩了一下鞭子，马车动了。车轮碾在土路上，咯吱咯吱。陈翰文站在路边，手插在口袋里，帽檐压得低低的。他没挥手，就那么站着。

马车走了一段，何雨天回头看了一眼。陈翰文还站在那儿，身影越来越小，最后变成一个黑点，消失在灰蒙蒙的天色里。

何雨天转回头，把手伸进怀里，摸了摸那块怀表。表盘发黄，指针走到凌晨五点半。他把表揣回去，闭上眼睛。马车颠得他上下晃，他索性睁开眼，看着路边后退的庄稼地。玉米快熟了，叶子卷着边，地里有几个早起的农民在拔草，弯着腰，一锄头一锄头，慢吞吞的。马车从他们面前过去，没人抬头。

天津码头，下午三点。

码头上挤满了人。有中国人，有日本人，有穿军装的，有穿便衣的，有扛着行李的，有抱着孩子的。哭的，喊的，骂的，吵成一片。空气里混着咸腥的海风、柴油味和汗臭味，熏得人头疼。何雨天蹲在码头边上的台阶上，把身上那套灰布短褂脱了，塞进空间，换了一身破旧和服。和服灰不拉几的，袖口磨出了毛边，领子上有块洗不掉的酱油渍。他拿手把头发搓了搓，搓得乱糟糟的，又从地上抓了一把灰，往脸上抹了两道。一个路过的日本女人看了他一眼，皱了皱眉，走开了。

一个四十来岁的男人走过来，穿着灰色中山装，头上戴着礼帽，手里拎着一个皮箱。他蹲在何雨天旁边，没说话，从口袋里掏出一根烟，递过去。何雨天没接。男人自己点上，吸了一口，压低声音。

“老陈让我问你，那块表走得准不准。”

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