第166章 书店情诗？雾里钟摆（2/2）

周诗雨往她怀里缩了缩，鼻尖蹭到王奕毛衣上的绒毛，带着点雪松的香。雨丝顺着窗缝钻进来，落在手背上凉丝丝的，却被两人交握的手捂成了暖。她想起在洛杉矶的录音棚，王奕也是这样，抱着吉他坐在地上，把她随口哼的调子记下来，说“这旋律像你煮的小米粥，温吞却养人”；想起在奈良的町屋，她把鹿啃树叶的“沙沙”声录进手机，说“给你的朗诵当背景音，比任何配乐都鲜活”。

“你还记得在墨尔本民宿，我们写《九九归一》的歌词吗？”周诗雨的声音轻得像雾，“你说‘每个城市都有自己的呼吸’，当时我不懂，现在才明白——伦敦的呼吸是雾里的钟摆，悉尼的是浪拍礁石，奈良的是鹿蹄踏过樱花，而你的呼吸，总跟着我的心跳在走。”

王奕突然关掉手电筒，阁楼瞬间浸在墨色里，只有街灯透过百叶窗的缝隙，在墙上投下几道金纹。她摸索着握住周诗雨的手，按在自己心口的位置：“你听，现在它在唱你的转音呢，降B到A，软不软？粘不粘？”胸腔的震动透过掌心传来，真的像那段被批注为“情人叹息”的颤音，起时轻，落时带着点舍不得的勾。

雨渐渐停了，远处教堂的钟敲了十一下，“咚——咚——”的响声裹在雾里，像块被泡软的糖。王奕摸出白天买的十四行诗，借着手机微光念起来：“我怎么能够把你来比作夏天？你不独比它可爱也比它温婉……”念到某句时突然停住，指尖点着书页笑，“这里说‘狂风把五月宠爱的嫩蕊作践’，像不像你上次在悉尼抢着抱孩子，结果被浪打湿裙摆的样子？莽撞得可爱。”

周诗雨抢过书，却被王奕按住手。她的指尖在“爱”字上轻轻打圈，那里的纸页比别处薄，像被人反复抚摸过。“其实最好的诗，不在书里。”王奕的气息拂过书页，带着点薄荷护腰贴的清，“在你唱跑调的转音里，在撑篙人糙糙的民谣里，在我给你记的每段乐谱里。”

天边泛起鱼肚白时，周诗雨被一阵轻响弄醒。王奕正趴在床头柜上写着什么，台灯的光圈把她的影子投在墙上，像株安静的树。“在写什么？”她揉着眼睛坐起来，发现王奕在那本小提琴谱的扉页上写字，钢笔尖在纸上划过，留下浅浅的痕。

“给咱们的歌写批注。”王奕把谱子递过来，上面写着：“此处颤音要像她的呼吸，混着雾、雨和康河的篙声，更要像我握着她的手——暖的，软的，带着一辈子的粘。”

晨光从窗缝挤进来，落在那行字上，把“一辈子”三个字镀成了金。周诗雨忽然明白，伦敦的雾会记住这段时光，就像所有走过的城市一样——不是因为钟摆多准时，唱片多珍贵，而是身边有个人，把雾中的每声钟响、每段旋律，都写成了“我们”的注脚，温柔得像刚出炉的司康，带着黄油的香，和彼此的温度，藏在每一个寻常的朝朝暮暮里。