第166章 书店情诗？雾里钟摆（1/2）

路过那家老书店时，暮色正把伦敦的街景染成淡紫色。周诗雨的目光被橱窗里那本《莎士比亚十四行诗》勾住了——暗红色封面上烫金的玫瑰在街灯下发着柔光，边角磨得发毛，书脊处隐约能看见几道浅痕，像被无数只手摩挲过，藏着几代人的温度。

“进去看看？”王奕的声音从耳边传来，带着点刚喝完热可可的暖。她推开玻璃门时，门楣上的风铃“叮铃”作响，细碎的响声惊飞了檐下躲雨的麻雀。穿粗线毛衣的老板从堆满书的柜台后抬头，镜片后的眼睛弯成了月牙：“是来寻乐谱的姑娘？刚收了本19世纪的小提琴谱，您瞧瞧这个。”

牛皮纸包着的乐谱被轻轻放在橡木桌上，王奕掀开时，纸页发出“沙沙”的轻响，像枯叶落在积水上。泛黄的纸页上，钢笔写的批注洇着点蓝，某段颤音记号旁写着：“此处颤音要像情人的叹息，起时轻得像雾，落时带着点舍不得的粘。”

“你看这颤音记号，”王奕的指腹划过那行小字，指甲修剪得圆润，在纸页上留下浅淡的印，“像不像你唱《约定》时的转音？从降B滑到A的那瞬间，软得像被风揉过的云，尾音总带着点勾人的粘，跟这会儿窗外的雨似的，缠缠绵绵的。”她掏出手机拍下那段乐谱，屏幕光映在两人交握的手上，“回去给你的歌加段小提琴独奏，就按这个颤音来。不用太亮，像雾里的月光，能把你的声音裹得暖暖的，不扎人。”

周诗雨凑过去看，发现乐谱的空白处还画着小小的音符，像串没穿起来的珍珠。“这批注的人，一定很懂音乐吧？”她指尖碰了碰那行“情人的叹息”，忽然想起在悉尼歌剧院后台，王奕也是这样，拿着她的声谱反复琢磨，说“这里的气口要像海浪退潮，留半秒的空，才够让人想起沙滩上的脚印”。

老板抱着个铜制茶壶走过来，肉桂的香气漫开来：“原主是位小提琴家，据说当年为了追心爱的女高音，在乐谱里藏了整座城市的月光。”他指着某页被折角的地方，“您看这个升号，旁边画了朵铃兰，那是女高音最爱的花。”

王奕突然把谱子往周诗雨怀里一塞，转身往诗歌区走。周诗雨翻开时，发现她刚才看的那段颤音旁，被王奕用铅笔轻轻画了朵小小的银杏叶——和她护腰贴盒子上的图案一模一样。

夜里躺在民宿的阁楼时，雨正敲着斜顶的玻璃窗，“嗒嗒”的，像有人用指尖轻轻叩门。阁楼的天花板斜斜的，王奕用手电筒照着白天买的九枚胸针，光影在墙上晃成了片小小的星系：伦敦眼的轮盘转着，唱针的影子在唱片纹路上划着圈，海螺胸针的纹路缠成螺旋，把月光都绕成了线。

“明天去剑桥。”王奕忽然开口，声音裹在厚厚的羊毛被里，暖得像刚出炉的司康，“查了攻略，康河的撑篙人会唱民谣，带着点土腔，像刚从地里刨出来的土豆，糙得实在。我带了录音笔，想把调子记下来，给《雾中钟摆》当间奏。”她顿了顿，指尖在周诗雨手背上画着音符，“你上次说，这首歌缺个‘接地气的心跳’，我觉得那调子正合适，有泥土的腥气，还有撑篙时木杆碰石头的闷响，像生活本来的样子。”

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