第1章 灯火里的尘埃（2/2）

她慢慢删掉那条动态，抬头时正撞上父亲的目光。老人从口袋里摸出颗水果糖，笨拙地剥开糖纸塞进她嘴里：“小砚不哭，爸爸有钱。”那是他早上偷偷从储蓄罐里摸出来的，糖纸已经被捏得皱巴巴。

甜味在舌尖漫开时，林砚之忽然想起小时候。父亲是木匠，总在深夜的灯下刨木板，木屑飘在月光里像金色的雪。她怕黑，就坐在他脚边看画册，他会时不时塞颗糖给她，说：“等爸爸攒够钱，就送你去学画画。”

春节前夕，周明宇打来最后一通电话。“砚之，我要订婚了。”他的声音很轻，“我等过你，可我……”

“祝你幸福。”林砚之打断他，转头看见父亲正对着镜子敬礼，嘴里喊着“报告老师，我女儿画画得第一”。她笑着揉了揉老人的头发，挂了电话。

年夜饭菜刚上桌，父亲突然把碗推到她面前：“给阿婉留的。”林砚之愣了愣，夹起块排骨放进空碗里。窗外的烟花炸开时，老人忽然拉住她的手，清晰地说：“小砚，爸爸记不住事了，但爸爸知道，要对你好。”

那一刻，林砚之的眼泪终于掉下来。她原以为责任是沉重的枷锁，是不得不舍弃的星空，却在日复一日的陪伴里发现，爱早已把责任酿成了甘醇的酒——那些琐碎的照料，那些重复的叮嘱，那些被时光偷走记忆后依然留存的牵挂，都是岁月沉淀下来的、最沉默也最坚定的温柔。

年后的某个清晨，父亲醒来时突然说：“小砚，你的画架该擦灰了。”林砚之怔在原地，看着他走到阳台，用抹布小心翼翼地擦拭落满尘埃的画板。阳光穿过玻璃照在他佝偻的背上，仿佛为他镀上了层金边。

她重新拿起画笔时，颜料在画布上晕开温暖的橙黄色。画里没有璀璨的星轨，只有灯下的木匠、雪地里的长椅、塞糖的手，还有两双交握的、布满岁月痕迹的手。

这幅画后来被邻居看见，辗转送到了社区美术馆。展签上没有名字，只有行小字：爱是记住，也是即使忘记，也依然会刻在骨子里的惦念。