第六章 父亲的病与生活的重量（2/2）

他看着我，嘴唇嗫嚅了几下，用极其微弱且几乎听不清的声音说：

“工作……还顺心吗？和……同事们，处得怎么样？”

他没有问我读了什么书，没有问我有没有写诗，没有问我那些他可能永远无法理解的“精神追求”。在他最虚弱的时候，他最关心的，依然是我在这个现实世界里立足的根本，是那份他引以为傲的，在文化局的“铁饭碗”工作，以及我处理人际关系的能力。

那一刻，我心中涌起一股极其复杂的洪流。有心酸，有心疼，有对父爱深沉方式的理解，也有一丝被现实紧紧束缚的窒息感，以及一种必须迅速成熟起来的紧迫感。

我用力回握他的手，努力让自己的声音听起来平稳而可靠：

“都挺好，爸，您放心。科里领导和同事都很照顾我。您就安心养病，什么都别想。”

父亲似乎松了口气，浑浊的眼睛里闪过一丝微弱的安慰光芒，然后缓缓闭上了眼睛，沉沉睡去。

我轻轻抽出手，为他掖好被角，走出房间，轻轻带上门。

回到自己那间狭小却安静的书房，我久久无法平静。窗外，是清河市冬日萧索的街景，光秃秃的树枝在寒风中摇曳。书桌上，还摊着前几天写给秦雪娇的信的草稿，上面还残留着一些关于“存在主义”和“生命意义”的讨论。

此刻再看那些文字，只觉得无比遥远和幼稚。

我深吸一口气，将那张草稿揉成一团，扔进了纸篓。然后，重新铺开新的信纸，拿起钢笔。

这一次，我没有引用任何诗句，没有谈论任何哲学。我几乎是带着一种忏悔和倾诉的冲动，第一次在给秦雪娇的信里，详细地、坦诚地写下了我的家庭，我那突然倒下像山一样的父亲，我那坚韧的母亲，那笔沉重的医疗费用，以及我内心那种被“责任”与“自我”撕扯的、复杂而真实的矛盾心情。

我写道：

“雪娇，过去我常常觉得，父母的爱，有时是一种温柔的束缚，捆绑着我想要飞翔的翅膀。可直到这次，看着病床上的父亲，看着忙碌憔悴的母亲，我才真正明白，那根牵着我的线，不仅仅是束缚，更是生命的纽带，是让我不至于在虚无中迷失的、最坚实的坐标。渴望飞翔没有错，但或许，我们先得学会如何稳稳地站在大地上”

信写得很长，字迹时而潦草，时而沉重。写完最后一个字，我仿佛虚脱了一般，靠在椅背上，望着天花板，心中却有一种前所未有的清明与踏实。