第264章（2/2）

书斋里的灯还亮着，暖黄的光透过糊着桑皮纸的窗户漫出来，在巷口的青石板路上投下两个依偎的影子，一个稍高些，一个略纤瘦，像两棵并排生长的树，枝桠在地上轻轻交缠。

这画面像一首写在昼与夜交界处的诗——

不用费心想标题，不必特意加注解，只是用晨光里共饮的豆浆，暮色中同翻的诗集，用展览时异口同声的讲解，用张婶饺子里藏着的暖意，把日复一日的陪伴，写成最动人的篇章。

风铃声渐渐轻了，书斋里的灯却亮了很久。

月光爬上窗棂时，隐约能听见里面传来翻书的轻响，偶尔夹杂着两句低语，像在说“这片梧桐叶该换个夹页了”，又像在讲“明天的芝麻糊要多放桂花”。

原来最好的约定，从不是写在契约上的字，是像这样，把对方的日子，轻轻过成自己的寻常。

深秋的雨裹着碎冰碴子，砸在书斋的玻璃窗上噼啪作响，像无数细小的石子在乱撞。

林砚之正在整理新收来的《血族草药图谱》，泛黄的纸页边缘卷着毛边，指尖抚过19世纪药剂师留下的浅褐指痕，那痕迹带着点草药的涩味，像是从百年前的药房里直接拓下来的。

忽然，檐角的风铃发出一阵急促的震颤——

不是晚风拂过的清越，更像有人攥着铃绳狠狠摇晃，铜铃撞在木架上的闷响沉钝而密集，像小锤子敲在绷紧的神经上。

他手一抖，夹在图谱里的银杏叶书签飘落在地，叶柄还沾着点刚采集的月光草汁液，在地板上洇出浅银的痕。