第264章（1/2）

“前面那句翻译成人类的话，是什么意思？”林砚之问，指尖轻轻点在诗行末尾的星号上——那是伊莎贝拉标注的注释符号。

伊莎贝拉合上书，书脊发出轻微的“咔嗒”声。

她抬头看着他，浅紫色的眼睛在月光下亮得惊人，像把揉碎的星光都盛在了里面：“意思是，‘我曾惧怕阳光，躲在永夜的城堡里数年轮，直到遇见一个愿意和我分享影子的人’。”

林砚之没说话，只是轻轻握住她的手，将掌心贴在那本摊开的秘密手稿上。

祖父的钢笔字刚劲，老夜棘的羽毛笔字飘逸，两种截然不同的笔迹在月光下仿佛活了过来，那些重叠的笔画、修改的痕迹，像两只在时光里紧紧交握的手。

“他们做到了，”他的声音很轻，却带着笃定，“我们也会。”

伊莎贝拉望着手稿上“共生”二字，忽然想起老夜棘日记里的话：“约定不是锁，是两双手一起推开的门。”

她用力点了点头，指尖在泛黄的纸页上轻轻一点，像在这份跨越百年的誓言上，盖下属于他们的、带着温度的印章。

窗外的月光忽然亮了些，透过窗棂落在两人交叠的手上，也落在那片金黄的梧桐叶上。书斋里静悄悄的，只有藤椅偶尔发出一两声轻响，像在应和着什么。

檐角的风铃没再响，大概是知道，有些约定不必说出口，就已经刻进了日子里，像月光草会年年发芽，像梧桐叶会留住秋光，自然而然，却岁岁如常。

檐角的风铃又响了，叮铃叮铃的，大概是晚风路过时，忍不住停下听了会儿书斋里的动静。

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