第314章 李奶奶的微笑（1/2）

大屏幕忽然亮起，没人操作，也没人知道是怎么启动的。

前一秒还在记者会现场，灯光刺眼，镜头林立，下一秒画面却切到了一个安静的房间。阳光从半开的窗帘缝里挤进来，落在一张木桌上，照出一圈淡淡的光晕。桌角摆着一杯温水，水面微微晃动，像是刚被人放下。

镜头缓缓移动，扫过墙上的老式挂钟、一排整齐的药盒、角落里的轮椅，最后停在沙发上坐着的一位老人身上。

她穿着浅蓝色的薄开衫，头发梳得一丝不苟，银白中夹着几缕灰黑，戴着一副老花镜，手里捏着一张传单。传单上印着程疏言的脸，是最近他为“普通人计划”拍的公益广告——他站在天台上，背后是城市凌晨四点的灯火，字幕写着：“你说的话，我都听见了。”

老人没看镜头，只低头盯着那张脸，看了很久。

然后她笑了。

不是客套的笑，也不是应付谁的点头微笑，而是那种从眼角开始、慢慢爬满整张脸的笑容，像春天解冻的河面，一层层裂开细纹，又像晒干的布被重新浸湿，舒展开来。

“这孩子的眼睛……”她轻声说，声音不大，但清晰，“让我想起我孙子。”

她顿了顿，像是在回忆什么，手指无意识地摩挲着传单边缘。

“他总说，奶奶，你看，天会亮的。”

话音落下，屋里静了几秒。窗外有鸟叫，远处传来护士推车经过走廊的声音，但她好像都没听见，只是继续看着那张脸，眼神柔软得像落了灰的旧照片被轻轻拂去尘土。

台下三百多个记者，几百台设备，全都静了。

有人忘了按快门，有人握着笔停在纸上，墨迹一点点洇开。后排一个年轻女记者悄悄抬手抹了下眼角，动作很轻，像是怕被人发现。她旁边的男人低着头，手指蜷缩着，指甲掐进了掌心。

没有人说话。

连呼吸都放轻了。

而此刻，程疏言站在舞台中央，看着大屏幕上那个陌生又熟悉的身影，整个人僵住了。

他知道这是李奶奶。

但他不知道她住疗养院。

更不知道她会在这个时候，出现在这个画面里。

他只知道，左耳的星月耳钉正在发烫，不是震动，不是提示音，而是一种持续不断的热流，顺着神经往脑子里钻，像是有人在他太阳穴附近点了一小簇火苗。

【系统提示：检测到深层情感共振，共鸣值+50/秒，情绪类型：思念、希望、释怀】

数据在他眼前飘过，但他根本顾不上看。

他的视线牢牢锁在那个笑容上。

那个笑，太普通了，普通到放在人群里根本不会被注意。可它偏偏击穿了所有防备，像一根细针扎进最软的地方，不疼，却让人忍不住想哭。

他想起自己刚才说的话：“艺术的起点，从来不是完美，而是真实。”

现在他知道，什么叫真实。

不是热搜第一，不是颁奖礼封神，不是全网刷屏的金句。

是这样一个老太太，在没人看见的地方，对着一张传单笑了。

笑着说着一句早就被遗忘的话：“天会亮的。”

他忽然觉得喉咙有点紧。

不是因为感动，也不是因为愧疚，而是一种奇怪的感觉——仿佛他穿越这一遭，写这么多歌，站上这么多舞台，熬过那么多冷眼和质疑，就是为了等这一刻，让她能笑着说出这句话。

就像命运绕了个大圈，终于把线头递到了她手里。

台下依旧没人出声。

直到前排一位男记者突然站起来，动作有点急，椅子腿刮过地板发出“吱”的一声。他没说话，只是掏出手机，打开摄像头对准屏幕，双手稳稳举着，像在记录某种重要的历史时刻。

接着，第二个人举起手机。

第三个人摘下了耳机。

第四个人合上了笔记本。

没有鼓掌，没有欢呼，甚至没人擦眼泪。所有人都用最安静的方式，回应这份突如其来的温柔。

而屏幕里的李奶奶，这时已经放下传单，伸手去拿桌上的水杯。她的动作很慢，手有点抖，但每一步都很认真。喝完一口水后，她把杯子放回原处，正好压住了传单的一角。

风吹进来，纸页微微翘起，又被杯子压住。

她抬头看向窗外，阳光照在她脸上，斑驳的光影落在皱纹之间，像地图上的河流。

“我外孙今年十岁了。”她忽然又开口，语气平静，像是自言自语，“他爸在国外工作，一年回来一次。上次视频，他说想我，我就跟他说，别哭啊，天会亮的，奶奶在这儿呢。”

她笑了笑，“其实我也想他。可想有什么用？日子还得过。可你知道吗？自从听了这孩子的歌，我心里就踏实了点。”

她指了指传单上的程疏言，“他唱《归途》那天，我正一个人吃饭。电视开着，音量不大，可那句‘你守的夜，总会有人接班’一出来，我就愣住了。”

她停下来，深吸一口气，“我觉得，他在跟我说话。”

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全场依旧安静。

程疏言站在光下，听着这些话，感觉胸口像被什么堵住了。不是沉重，也不是酸涩，而是一种胀胀的、快要溢出来的情绪，让他想说话，又怕一开口就会破音。

他终于明白为什么系统会选择这段影像自动播放。

这不是他安排的环节，也不是周默策划的爆点，甚至连小安都不知道这段素材的存在。它是自发的，是系统在检测到现场共情浓度达到临界值后，主动调取的“最强共鸣源”。

而李奶奶，就是那个源点。

她不是流量大户，不是热搜常客，甚至可能连微博都没有。她只是一个住在疗养院的退休教师，女儿在国外，外孙见不到，每天按时吃药，看新闻，听广播，偶尔看看电视里的演出。

可她给了他最真实的反馈。

不是夸他唱得好，也不是说他帅，而是告诉他：“我觉得，你在跟我说话。”

这句话比一万条弹幕都重。

比十个冠军奖杯都有分量。

他忽然想，如果前世那个郁郁不得志的音乐制作人能看到这一幕，会不会也觉得，一切值得？

毕竟，他们当年写的每一首歌，不就是为了找到这样一个人吗？

一个在深夜听到旋律会停下脚步的人。

一个在孤独时听见歌词会眼眶发热的人。

一个愿意相信“天会亮”的人。

他动了动嘴唇，想说点什么，却发现此刻任何语言都显得多余。

于是他只是站着，任由那份热度从耳钉蔓延到全身，任由共鸣值在视野边缘疯狂跳动，任由台下的沉默像潮水一样包裹着他。

他知道，这一刻，已经被记住了。

不止被摄像机，不止被直播平台，而是被某种更深的东西——一种叫做“人心”的东西。

屏幕里的李奶奶这时已经站起身，扶着拐杖慢慢走向窗边。她拉开窗帘，让阳光洒满整个屋子。墙上挂着的日历显示今天是周三，日期被红笔圈了出来，旁边写着两个字：“视频日”。

她对着窗外说了句什么，嘴型模糊，听不清内容。

但下一秒，她转过身，面对镜头的方向，轻轻点了点头，像是在打招呼，又像是在道谢。

然后画面淡出，回到记者会现场。

灯光依旧明亮，舞台依旧空旷。

程疏言站在原地，手还搭在麦克风架上，指尖有点凉。

他缓缓吐出一口气，像是要把胸腔里积压的所有情绪都呼出去。

台下有人开始低声交谈，有人翻动笔记，有人悄悄交换眼神。那个之前提问的女记者抬起头，看着他，没说话，只是轻轻点了下头。

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