第234章 雪域归途（2/2）

院门虚掩着，没上锁。推开时，门轴发出干涩的呻吟。院子里荒草齐腰深，灰砖缝里钻出枯黄的蒿子，风一吹，簌簌地抖。正屋门楣上还贴着褪色的春联，红纸变白，墨字晕成一片模糊的阴影：

爆竹声中一岁除

春风送暖入屠苏

横批掉了半截，只剩个“福”字。

陈岁安站在当院，看着这破败景象，忽然想起奶奶在时，这院子从来干干净净。春天种月季，夏天架豆角，秋天晾玉米，冬天扫雪，四季都有活气儿。老太太常说：“家就得有人气撑着，人气一散，房子就死了。”

现在这房子，确实死了。

他推开正屋门。灰尘扑面而来，在斜射的阳光里翻滚成金色的雾。屋里的摆设还保持着三年前的样子——八仙桌，长条凳，墙上挂着毛主席像和已经停摆的挂钟。炕上的被褥卷着，仿佛主人只是临时出门，晚上还会回来躺下。

陈岁安走到奶奶以前住的东屋。

炕席还在，露着土坯。他记得炕头原来摆着个炕柜，奶奶总把要紧东西锁里头。现在炕柜没了，只剩墙上一个方方正正的印子，颜色比周围的墙皮浅些。

他伸手摸了摸那个印子。

忽然，指尖触到一块松动的砖。

陈岁安心里一跳，凑近了看。那块砖比周围的砖颜色略深，缝隙里的灰浆也新些——不，不是新，是被人撬开过又糊上的。

“铁柱！”他扭头喊，“找把锤子来！”

王铁柱从外屋灶台边找来半截锈迹斑斑的炉钩子。陈岁安接过来，对准砖缝小心地撬。灰浆簌簌落下，砖松动了，再一使劲——

整块砖被抽了出来。

后面是个黑黢黢的洞，一股陈年的土腥味涌出来。陈岁安伸手进去摸，指尖碰到个硬物。

是个铁皮匣子，巴掌大小，锈得几乎拿不住。他小心地捧出来，放在炕沿上。

匣子没锁，一掀就开。

里头有三样东西：

一张黑白照片，边角已经脆黄。照片上是年轻的奶奶和一个陌生的男人——不是爷爷，那男人戴圆框眼镜，穿中山装，斯斯文文的。两人站在一座石牌坊前，背后是茫茫沙漠。

一枚玉佩，和田白玉，镂雕着两条首尾相衔的鱼。鱼眼处嵌着极小的红宝石，光线一晃，像在眨眼。

还有一封信。

信封是那种老式牛皮纸的，没贴邮票，只写着三个毛笔字：

陈岁安 亲启

字迹是奶奶的。陈岁安认得，小时候描红本上的范字就是奶奶写的。

他手指有些抖，撕开封口，抽出信纸。

纸已经脆了，摊开时发出轻微的碎裂声。字是用钢笔写的，蓝黑墨水褪成了铁锈色，但每一笔都力透纸背：

安娃：

见字如面。

若你看到这封信，说明我已经走了很久，久到你需要自己来找答案。

有些事，该让你知道了。

第一，你爷爷陈老狠，不是普通的采参客。1942年，他曾是日军‘西域考古队’的向导。他以为那是份养家的活计，却不知道那支队伍要找的，是埋在沙漠下的‘沙海之门’。

第二，门被打开过一丝缝。你爷爷在不知情的情况下，帮他们找到了入口。虽然后来他醒悟过来，和队友一起重新封了门，但孽已经造下——那股不干净的东西，记住了他的血脉。

第三，这些年，那东西一直在找我们陈家。你爷爷的死不是意外，是债主上门了。现在我必须去把这件事了结干净，这是你爷爷欠下的债，我得替他还上。

别找你爹娘，他们什么都不知道，就让他们过安生日子吧。

如果……如果你已经见过‘无常之门’，并且活着出来了，那你或许能明白我在说什么。去新疆，尼雅遗址往西八十里，黑沙漠深处，月牙形遗迹下头。

带上双鱼佩。

别告诉任何人。

小心那些‘记债’的东西。

奶 白仙芝

1983年农历九月初三 夜

信纸从陈岁安指间滑落，飘到积满灰尘的炕席上。

窗外的天色正一寸寸暗下来。老槐树的枯枝在风里摇晃，影子投在窗纸上，张牙舞爪的，像要伸进来抓人。

王铁柱凑过来看信，看完倒抽一口凉气：“你爷他……造了孽？”

陈岁安没说话。他抓起那枚双鱼佩，玉是温的，贴在掌心，两条鱼的纹路在手纹间微微发烫。那两颗红宝石鱼眼在昏暗光线下泛着暗红的光，像凝固的血。

他忽然明白了。

这三个月夜夜不断的梦，不是幻觉，是呼唤。是奶奶隔着三千公里沙漠，用最后一点血脉相连的感应，在给他指路——或者说，在警告。

“铁柱。”

“哎。”

“收拾东西。”陈岁安把玉佩揣进怀里贴肉的地方，“明天一早，去敦煌。”

“干啥？”

“找人。”陈岁安望向窗外，远山轮廓正在暮色里融化，“找我奶。也找我爷留下的债。”

“可你奶信上说别告诉任何人……”

“你不是任何人。”陈岁安转头看他，眼神在昏暗的光线里亮得骇人，“你是见过无常之门，并且活着出来的人。你知道那些‘门’后面是什么。”

王铁柱愣了愣，忽然咧嘴笑了，笑得眼眶发红：“得嘞！咱这俩从门缝里爬回来的鬼，是该去会会别的门了。债不债的另说，总不能让你奶一个人扛着。”

夜色彻底吞没了靠山屯。

陈岁安坐在奶奶的炕沿上，手里攥着那张老照片。照片里的年轻奶奶站在沙漠中，风吹乱了她的鬓发，她却在笑——那种毫无阴霾的、属于年轻人才有的笑。她身边那个戴眼镜的男人也笑着，两人的肩膀挨得很近。

照片背面有一行娟秀的小字：

“与青崖摄于尼雅，一九四三秋。愿此门永封。”

青崖。这名字在哪儿听过。

陈岁安皱紧眉头，在记忆里搜寻。忽然，他想起来了——在纳木错湖底的日军日志里，有一处潦草的批注：“张青崖此人不可信，疑与白芷同为重庆方面潜伏者。”

白芷是奶奶当年的化名。

而张青崖……可能就是照片上这个人。

风拍打着窗棂。

远处山神庙的方向，传来一声悠长的、像是狐狸又不像的啼叫。

陈岁安吹熄煤油灯，在黑暗里睁着眼。

他忽然想起离开拉萨前，密修会老喇嘛说的那句话：

“孩子，这世上的门，从来不是一扇一扇孤零零立着的。它们在地下连着，像人身上的穴位。按疼了一个，其他的，都会醒。”

现在，沙海之门在呼唤。

而他的掌心，玉鱼的温度正透过皮肉，一声一声，敲打着早已枯竭的心脉。

像心跳。

也像……讨债的脚步声。