第389章 君途异乡（2/2）

“不用勉强，”林悦赶紧说，“你守着大门，就是给我们最大的安心。”

弘俊点点头，没再说话。但大家都明白他的意思——有些守护，不需要言语；有些团圆，需要有人在外围护航。

中秋当日，天气出乎意料地好。

阳光明亮而不灼热，天空是秋天特有的、高远的湛蓝。风里有桂花的甜香，也有隐约的、不知谁家飘出的炖肉香。虽然街上人不多，但那种节日特有的、松弛而温暖的气氛，还是弥漫在空气里。

凌霜儿一早就去医院了。出门前，她特意穿上了一件红色的毛衣——“喜庆一点，”她说，“也给病房里的患者带去点节日气氛。”

夏止在家准备晚上聚会要带的东西。除了月饼，他还做了几个小菜，装在分格的餐盒里。装盒时，他想起小时候，母亲也是这样准备食物，装进一个个饭盒，带去亲戚家聚餐。那时的盒子是铝制的，现在的盒子是一次性的；那时的聚餐是十几个人围坐一桌，现在的聚餐是分桌而坐、保持距离。形式变了，但那份“分享”的心意，还是一样的。

下午三点，社区花园的聚会开始了。

人比想象中多。虽然每桌限五人，但桌子摆开了七八张，还是坐得满满当当。大家都自带餐具和食物，彼此保持着礼貌的距离，但笑声和交谈声，还是热热闹闹地漾开来。

林悦作为主持人，先说了几句：“感谢大家来参加这个特殊的中秋聚会。虽然我们不能像以前那样亲密无间，但能在阳光下坐在一起，能看见彼此口罩上方的笑脸，能说一句‘中秋快乐’——这本身，就是胜利。”

掌声响起来，不热烈，但真诚。

然后大家开始分享食物。韦斌家的鲜肉月饼被切成小块，放在一次性碟子里传递；李娜做的桂花糕晶莹剔透，散发着甜蜜的香气；毓敏不仅带了画，还带了亲手做的苏式月饼，酥皮一层层的，看着就诱人；连七楼的程序员都带来了他写的程序生成的“电子月饼”——扫描二维码，就能在手机里看到一个旋转的、会发光的月饼动画。

夏至把自己做的小菜也分了出去。有人尝了后问：“这味道很特别，有什么秘诀吗？”

“放了点桂花，”夏至说，“想着应景。”

“真用心。”那人点头，口罩上方的眼睛弯了起来。

就是这样简单的交流，简单的分享。没有长篇大论的感慨，没有刻意营造的煽情，只是在阳光下，分享食物，分享微笑，分享这个来之不易的、可以面对面坐在一起的午后。

四点半，凌霜儿下班过来了。她还穿着护士服，只是外面套了件外套。大家看见她，都纷纷招呼：“凌护士辛苦了！”“快来坐，特意给你留了位置！”

凌霜儿在夏至身边坐下，接过他递来的热茶。她喝了一口，长长舒了口气：“今天病房里也发了月饼。有个老爷子，一边吃一边掉眼泪，说想起去年中秋，他还在方舱医院里……”

她没有说下去。但大家都明白。那些眼泪里，有对生命的感慨，有对当下的珍惜，也有对那些再也不能一起过节的人的思念。

“但他最后说，”凌霜儿抬起眼睛，眼里有光，“‘能活下来，能再过一个中秋，已经是老天爷最大的恩赐了’。”

花园里安静了片刻。风过树梢，叶子沙沙响。远处有孩子的笑声飘来，清脆得像银铃。

“是啊，”林悦轻声说，“能在一起过节，不管是线上还是线下，都是恩赐。”

傍晚时分，天空开始变幻颜色。

夕阳把西边的云层染成一片绚烂的锦缎——金红、橙黄、玫瑰紫，层层叠叠，美得不真实。大家都没有急着回家，就坐在花园里，看着天色一点点暗下去，看着月亮一点点升起来。

当月亮完全升起时，有人轻轻“哇”了一声。

那真是轮好月亮。圆润、明亮、清辉洒地，像一块巨大的、温润的玉璧悬在深蓝色的天鹅绒上。月光那么亮，亮得可以看清每个人眼里的光，亮得可以看见远处楼宇的轮廓，亮得可以看见夜雾在月光下缓慢流动，像大地的呼吸。

“开始连线吧。”林悦说。

大家纷纷拿出手机、平板、笔记本电脑。屏幕一个个亮起来，映出远方亲人的脸——有在武汉的，有在广州的，有在西安的，有在苏州的……每一张脸上都带着笑，每一双眼睛里都映着同一轮月亮。

韦斌的儿子在西安的宿舍里，举着和家里同款的红烧肉：“爸、妈，我这边也做好了！咱们干杯！”

毓敏的父母在苏州的老宅阳台上，身后是月色下的园林剪影：“女儿，你画的荷塘我们收到了，比真的还美。”

五楼老人的儿子从武汉发来视频，身后是长江大桥的灯光：“妈，明年中秋，我一定回去。”

七楼程序员的代码起了作用——许多家庭的全家福被合成到月亮里，一个个发光的、带着笑脸的“电子满月”在屏幕上旋转。

而夏至和凌霜儿，同时连线了四方的父母。小小的屏幕分割成四块，每一块里都是至亲的脸。他们同时举起月饼，同时说：“中秋快乐！”

那一刻，语言是多余的。月光下，屏幕里，那些笑脸，那些眼神，那些虽然隔着千里却仿佛触手可及的温暖，已经说明了一切。

弘俊也发来了一张照片——他还在门岗，但对着月亮拍了一张。月光照在他身上，照在社区大门上，照在“出入平安”的牌子上。配文只有两个字：“值守。”

但大家都明白这两个字的分量。正因为有人在值守，有人在守护，这千千万万的“云团圆”，才能如此安心地进行。

夜深了，线上连线渐渐结束。大家互相道别，约定明年一定要真正地团聚。

花园里只剩下夏至和凌霜儿。他们收拾好东西，却没有立刻回家，而是并肩坐在长椅上，看着那轮已经升到中天的月亮。

月光真亮啊。亮得可以看见凌霜儿睫毛上细微的光泽，亮得可以看见远处湖面上银色的波纹，亮得可以看见夜露在草叶上凝结，像无数细小的钻石。

“低头目睹冻霜凝。”夏至轻声念道。

真的，草叶上已经结了一层薄薄的霜。在月光下，那霜泛着幽蓝的光，美丽，但也预示着更深的寒冷即将到来。

凌霜儿靠在他肩上，声音有些疲惫，但很平静：“今天病房里有个患者，是画家。他说等出院了，要画一幅中秋月夜图。我问他画什么，他说画月亮，画桂花，画所有不能团聚的人仰望同一轮月亮时，眼里那份相通的思念。”

她顿了顿：“他说，那幅画的名字就叫《千里共婵娟》。”

夏至握紧她的手。她的手还是凉的，但他掌心的温度，正一点点传过去。

“我想起沐薇夏给的锦囊。”他说，“中秋夜子时才能打开的那个。”

“现在就是子时了。”

夏至从口袋里掏出那个小锦囊。在月光下，锦囊泛着淡淡的青色光晕。他小心地解开系带，里面没有法宝，只有两样东西——一片竹叶，和一张折得很小的纸。

竹叶还是绿的，散发着清新的气息，仿佛刚从竹枝上摘下来。纸上用娟秀的小楷写着一句话：“浊气将散，清气已生。人间温情，可化寒霜。”

很简单的十六个字，但夏至看了很久。然后他把纸递给凌霜儿。

凌霜儿看完，沉默了片刻，然后笑了：“是啊，可化寒霜。你看这月光，看这桂花香，看今天所有人的笑脸——这些温暖，足够融化所有的寒霜了。”

她把竹叶举起来，对着月光。竹叶在月光下变得透明，叶脉清晰如画。忽然，竹叶上浮现出淡淡的金色纹路——那是一个古老的符文，在月光下缓缓流转。

“这是什么？”夏至问。

“不知道。但感觉……很温暖。”凌霜儿把竹叶贴在心口，闭上眼睛。

月光静静地洒在他们身上。远处，城市已经睡去，只有零星灯火还亮着。但那些灯火里，有值夜班的医护，有守大门的保安，有赶稿的作家，有等孩子夜归的父母……每一个灯火下，都是一个在守护着什么、等待着什么、相信着什么的灵魂。

而那些灵魂的温暖，那些在疫情中依然不肯熄灭的温情，那些在限制中依然努力创造的联结，正如锦囊上所说，正在化作无形的“清气”，在这个中秋的月夜里，慢慢弥散开来，融化着世间的寒霜。

夏至抬头望月。那轮明月，静静地悬在夜空，清辉如水，照着千里万里，照着所有望月的人。

他想，无论“君途”如何“异乡”，无论疫情如何“困途”，只要这轮月还在，只要望月的人心里还有温暖，还有牵挂，还有相信——那么，团圆就从未真正远离。

它只是换了一种形式，住在月光里，住在桂花香里，住在每一句“中秋快乐”里，住在每一个努力生活、努力相爱的普通人心里。

夜更深了。霜更重了。但相握的手，是暖的。

而明天，太阳会照常升起。