第23章 碰壁（2/2）

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杜群捏着那张名片，翻来覆去看了两遍。名片纸质粗糙，印刷歪歪扭扭的，电话是一串座机号。他心里犯嘀咕，但转念一想——自己在这蹲了一上午了，连个正眼都没人给。没学历，没技术，没熟人，连力气都比不过人家，除了走中介这条路，还能怎么办？

他咬了咬牙，从外套内袋里数出两百块钱，递给了那小年轻。小年轻接过钱，利索地往公文包里一塞，掏出一张皱巴巴的收据塞给他，说：“你下午去电子厂门口等着，到了打这个电话。”说完蹬着自行车走了，花衬衫被风吹得鼓起来，像一面旗。

杜群把收据仔细折好放进口袋里，按照小年轻说的地址找了过去。那地方在城郊，倒了两趟公交车才到。到了之后才发现，那里根本不是什么电子厂，而是一片荒草地，只有一座废弃的仓库戳在那儿，窗户全碎了，墙上画着大大的“拆”字。他把收据掏出来，对着上面的电话号码打了过去，电话里传来的声音冷冰冰的：“您拨打的号码是空号。”

杜群站在那片荒草地上，手里捏着那张废纸，半天没动。风吹过来，荒草沙沙响，远处城市的轰鸣声隐隐约约传来，像是在嘲笑他。两百块。他妈在店里站一个月柜台才挣几百块。他爹给人干零活，搬一天砖才挣二十。两百块就这么打了水漂。他把那张收据揉成一团，想扔，又捡回来塞进兜里。不是舍不得那张纸，是要记住这个教训。

回到劳务市场的时候，下午的人更多了。上午没找到活的人还在蹲着，又新来了几十号人，把空地挤得更满了。空气里的汗味更浓了，混着尘土和烟味，呛得人嗓子发紧。杜群回到自己那个角落，蹲下来，后背靠着墙根。墙上贴满了招工广告，白的红的黄的，一层摞一层，有的已经被撕掉了半边，残破的纸角在风里呼啦呼啦地响。他一张一张地看过去——有的要技术工，有的要熟练工，有的要高中以上学历。他把目光收回来，看着自己的手。这双手除了称糖果、算账、搬啤酒箱，什么都不会。

傍晚的时候，又来了一个招工的。这次是个工头，开着一辆沾满泥浆的皮卡车，车上已经坐了三四个人。他跳下车，叼着烟，粗声粗气地喊：“工地！要两个小工！一天二十五！管一顿饭！”杜群赶紧站起来，跟另外几十号人一起围了上去。工头的目光在人群里扫了一圈，伸手点了几个人——“你，你，你……”他点人的时候连看都不看脸，只看肩膀和胳膊。点到杜群的时候，工头的手停了一下，上下打量了他两眼，问：“干过工地没有？”杜群老实回答：“没有。”“那你来凑什么热闹？”工头把手缩回去，点了一个杜群旁边的人，“你，上车。”那人喜滋滋地爬上皮卡车，杜群站在原地，嘴巴张了张，想说自己能吃苦能学，但话还没出口，皮卡车已经发动了，突突突地冒着黑烟开走了。

天擦黑的时候，杜群回到便民旅社。浑身散了架似的瘫在床上，连翻身的力气都没有。天花板上的水渍还在那儿，像一只摊开的手掌，在昏黄的灯光下泛着暗黄的颜色。他把手伸进兜里，摸到那张揉成一团的收据，展开来看了看，又揉成一团扔在床头柜上。来的时候以为省城遍地黄金，来了一天才知道满地荆棘。不是荆棘不让人走，是荆棘只扎那些没本事的人。

他闭上眼睛。黑暗中浮现的不是宋家那些人的脸，也不是那张欠条上的血指印，而是今天在劳务市场看到的那一双双眼睛——那些蹲在墙根下等活的人的眼睛，麻木的，疲惫的，绝望的，又带着一丝不肯熄灭的期待。他们被挑来拣去，被呼来喝去，被坑被宰被晾被赶，然后第二天天不亮又蹲回那个角落里继续等。他们和他一样，都是从土里刨食的人，以为换一块土就能刨出不一样的命来。

他翻了个身，把脸埋进枕头里。不行，不能这么下去。明天换个劳务市场试试。再不行就去车站扛包，去码头卸货，去菜市场帮人搬菜。只要肯出力，总能找到一碗饭吃。他在心里默默盘算着——今天吃饭花了四块，住宿十五块，被骗了两百块，兜里还剩不到一百块现金。能撑五天。五天之内，必须找到活干，不然连这个发霉的小房间都住不起了。

窗外，城市的霓虹灯又亮起来了，红的绿的黄的白的，透过排气扇的缝隙在墙上投下细碎的光斑。远处传来汽车喇叭声和建筑工地的打桩声，这座城市的夜晚从来没有安静过，永远有人在赶路，永远有人在忙碌，永远有人在挣钱。他听着那些声音，慢慢攥紧了拳头。

他想起他妈在灶屋里跟他说的话——“要是混得不好就回来，别死撑着。家里的门，啥时候都给你开着。”他把这句话嚼碎了咽下去。不，不回去。混不出人样来，死也不回去。那张欠条还在暗袋里揣着，他爹的三万块还在存折上躺着。