第27章 那根拐棍（2/2）

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“他一直是没脸的。”白夜说，“我们看着他，我们跟他说话,我们从来没看清他那张脸,因为他没有。”

我脑子里那些碎片一块一块砸下来。

第一层他就在。

他在废墟里，在我第二次删东西的时候，他站在人堆最外头，他看着我把那堵墙删了，他没吭一声。

我删重力那一回，所有人往后退，有人跪下，有人吐，就他没动。

他连眉毛都没抬。

“白夜。”

“说。”

“我删掉一整片重力那天，他一点都不惊讶。”

“我知道。”

“所有人都在喊神,他站在那儿嗑瓜子。”

“我知道。”

“他见过。”

“他不止见过。”白夜说。

我这个头在铁栏杆里往前顶了半寸。

“你把话说完。”

“他自己干过。”

我在那条水泥楼梯上站了整整五秒。

底下那片黑还在缠铁丝网,一圈一圈,慢得像在数自己。

那条四百一十六米的土路空了，四百一十六个人全出去了，路两边的干草压下去又弹起来。

“白夜。”

“我在。”

“老蒯是哪一任。”

白夜没答。

他把那根拐棍横过来，两只手托着，托到那个巴掌大的窗户跟前。

“你自己看。”

我把头往里探。

拐棍那一头缠着蓝布,布下头露出一截木头,木头上刻了字。

刻得很浅。像有人拿指甲一天刻一道刻出来的。

三个字。

我看清了。

第一任。

我这个头在铁栏杆缝里，我一个字都发不出来。

“第一任。”白夜说。

“三百年。”

“三百年。”

“他不是残页。”我说，“陈旧是残页，绿皮车里那个是残页，他们被关在下头，他们只能等下一个人来，跟他说一句别下去。”

“对。”

“老蒯能走。”我说，“他从第一层跟我走到第十六层，他一层都没落下。”

“对。”

“他为什么能走。”

白夜的呼吸短了一下。

“因为他没被关住。”

“为什么没被关住。”

“因为他没下去过。”白夜说，“三百年，他是唯一一个走到那扇门跟前,没开门就转身回来的。”

我这个头在半截胸膛上顶住了。

“那他这三百年干什么。”

“等。”

“等什么。”

“等一个也不开门的。”

我懂了。

第一层，他敲我脚背，说小伙子你别删了。

第九层，他坐在砖墙上，说小伙子你别砌了。

三百年，他见过所有人往下走，见过所有人开门，见过所有人被关在底下变成一张没有脸的残页。

他站在上头一句一句劝，劝到没人肯听。

“白夜。”

“说。”

“那个本子上写三十七名，收走三十六个。”

“对。”

“老蒯不算人。”

“不算。”

“那他现在在哪儿。”

白夜把那根拐棍放下。

他没答我。

他抬起头，看着那条白走廊的另一头。

走廊很长，尽头有一扇铁门。

灰的，没有把手,只有一个圆形的锁孔。

我看着那扇门。

我这个头在铁栏杆缝里，我这一下终于说出话来了。

“门开了。”

那扇门开着。

开了一条缝，一条很窄的缝，缝里往外淌着光。

不是白光，不是黄光。

是那种早上六点钟从窗帘边上漏进来的光,晃眼,发灰,带着一点土。

门缝里立着一个人的影子。

背对着我们。

他往里走了一步，然后停住了。

他回头。

他没有脸。

“小伙子。”

我这个头在那条铁栏杆缝里，我整个人空了。

“我替你开一回。”老蒯说，“你别下来。”