第6章 白点（2/2）

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“穿白的？”他说。

“对。”

“蹲下来摸了两下？”

我一步跨过去，蹲在他面前。

“你认识？”

老蒯把茶缸举起来，对着天，像是要接雨。

“我不认识。”他说，“我只见过。”

“什么意思。”

“上一回也是这样。”他说得慢，慢得我想掐他，“上一回那个管梦的，删到第三十几样的时候，天上那种地方就开始出人。”

“出人？出的什么人？”

“不知道。”老蒯说，“我没跟他们说过话，我就看见他们走过来，一个一个走过来，蹲下，摸一摸。”

“然后呢。”

“然后我那位就没了。”

我盯着他。

“你那位。”我说，“上一个管梦的，你管他叫我那位。”

老蒯把茶缸从天上收回来，抱回胸前。

“我这不是叫惯了。”

“三百年，”我说，“老蒯，三百年前你是个什么。”

他这回抬眼了。

我头一次看清他眼睛里那个清的东西是什么。

那是一层纸。

薄的，白的，边上焦了，像被火燎过一角的纸。

在他眼睛里，翻了一下。

“林砚，”他说，“你别问我，你问了我也答不上。我这脑子里有的东西，多，可是缺角。就像一本书，撕了一半，你让我念，我念出来的都是半句。”

“那你念半句。”

老蒯咳了一声。

然后他念了一句。

那句话我一个字都听不懂。

不是外语，是那种发音方式我从来没听过，音节短，收得快，像敲木头。

念完他自己也发懵，抬手抹了一把嘴。

“你看。”他说，“我也不知道我说了什么。”

我从地上站起来。

天上那个白点还在。

它已经从那片空的边缘往里退了，退回去，站在那儿。

它抬起手。

隔着几公里，几十公里，我不知道多远，我看见它抬起手。

然后它在空气里划了一下。

一道白线。

那道白线从天上垂下来，笔直，一直垂到我们这条街的南头。

它落地了。

落地的地方，“当”的一声。

三十七个人全都往那边看。

那儿多了一样东西。

一堵墙。

新的，砖是白的，砌得整整齐齐，横在街上，把整条南下的路完全堵死。

墙上写着字。

黑漆，很大，一笔一划写得端正：

“往南三千二百米，四百一十六人。你救吗？”

赵虎抱着那箱挂面，嘴张着。

“大师……这什么意思？”

我盯着那堵墙。

盯着那个数字。

四百一十六。

我兜里那张照片还在，照片上那个人没有脸。

我兜里那条清单还在，清单上那条街四百二十米。

四百一十六人。

差四米。

我忽然笑了。

我笑出声了，笑得赵虎往后退了半步。

“大师？”

“他在跟我做买卖。”我说。

“谁？”

“天上那个。”

我把烟从兜里掏出来，叼上，还是没火。

我看着那堵墙。

“他知道我删一次要付多少。”我说，“他还知道我上一笔付了什么。”

墙上的黑漆字还在往下滴。

滴到地面，聚成一小滩。

那滩黑水里，慢慢浮出来一行新的：

“墙是我砌的。你要上墙，还是绕路？”