第60章 天文台的星轨（2/2）

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他低头晃了晃手腕，耳尖发红：“银匠说这样不容易断。”

后半夜，星轨在相机里慢慢显形，像圈金色的涟漪。江熠忽然坐起来，从背包里翻出个东西——是本烫金封面的相册，第一页贴着他们在樱花园的合照，林溪的发梢沾着花瓣，江熠举着相机，镜头后的眼睛比花还亮。

“后面空着呢，”他把相册塞进她手里，指尖在封面的烫金纹路上游走，“想填满它。”

林溪翻开笔记本，把最新写的句子撕下来，小心地贴在相册空白页：“星轨是星星写的诗，我们是诗里的词。”她抬头时，正撞见江熠眼里的光，比银河中心的星团还密。

管理员老人端来两杯热可可，看着他们笑：“我和老伴年轻时也常来，她总说星星在眨眼睛，其实是光跑太久，累得喘气呢。”

凌晨四点，银河开始褪色。江熠的相机里存了张特别的照片：林溪趴在望远镜上睡着，头发垂下来，刚好碰到目镜，背景是旋转的星轨，像谁在她头顶画了个发光的圈。

“醒了？”他把外套披在她肩上，声音带着刚睡醒的哑，“我们拍张合照吧，用星轨当背景。”

林溪揉着眼睛点头，忽然发现他的睫毛上沾着露水，像落了星子。两人凑在相机前，她举着笔记本，他比了个剪刀手，快门按下时，远处的天际线刚好泛起鱼肚白，把他们的影子拉得很长，像要伸进新的一天里去。

下山的路上，林溪把相册抱在怀里，忽然指着窗外喊：“你看！”

晨光里，一群白鹭从稻田上飞过，翅膀划破薄雾，像支白色的箭。江熠踩了脚刹车，相机“咔嚓”响了一声，他转头看她，眼里盛着整个清晨的光：“这张也能贴进相册，叫‘星落之后的诗’。”

林溪翻开笔记本，在星轨那页补了句：“最好的星轨，是我们站在一起的轨迹。”风从车窗钻进来，吹得纸页沙沙响，像在为这句话伴奏。