第498章 谁在外面看着我（2/2）

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那天后半夜，月亮还没上来，老吴一个人起了炕。他没点灯，摸黑把灶台底下那块板子起了出来。

奶奶说到这儿，自己声音都压下去了。她说，老吴后来跟人讲，他把那块板子抽出来的时候，那板子轻得不对。一块棺材板，糟成那样，按理说一掂就知道。可他抽出来的那会儿，他觉着那板子沉甸甸的，像里头裹着啥。他没敢看。他把板子往肩上一搭，拉开后门，就走。

后门通着柴禾垛。他刚一出门——

奶奶说，他说他后脖子一下子就凉了。不是刮风。是那种，他知道自己身后站着一个人。

他没敢回头。他咬着牙，扛着那块板子，一步一步往屯子西头走。雪没脚脖子深，咯吱咯吱响。屯子里的狗，一条一条地开始哼，不是叫，是哼，从东头哼到西头，像给他送，又像给他哭。

他走到老岗子，挖坑。他挖了半拉小时，手都冻僵了。他把板子放进去，撒米，倒酒，说了那句对不住了。

他说他说完这句话，土坑里头地冒了一股气。不是烟，是气，白白的，在零下二十多度的夜里头，那股气半天没散。

他没敢多看。他填土，填完了，拍了拍手，转身就走。

他说他没回头。一步都没回。

可他走到半道儿，他听见身后头，雪地里，有脚步声。

不快不慢。就跟他隔个十来步。他快走，那声音也快走。他慢下来，那声音也慢下来。他停下来，那声音——也停了。

老吴说他这辈子没走过那么长的一段路。从老岗子到家，平常抽袋烟的工夫，他走了快一个时辰。他说他每走一步，都觉着后脖子上有一股子气，吹着他。

到家，他插上门，上炕。大翠醒着，问他咋样。他说行了。大翠说你别骗我。老吴说，真行了。

可这才是三天里头的头一天。

奶奶说，老吴回家以后，跟大翠把话说死了。三天。不管听见啥，别睁眼，别应声，别下地。

头一夜，没事。

第二夜，出事了。

后半夜，小三忽然在被窝里小声说话。他说，爸，妈，他还在。

老吴一下子就醒了，可他记着周大爷他爹的话——别睁眼。他把眼睛闭得死死的。他听见小三又说，爸，他站在炕沿边上呢，跟昨天一样。他穿对襟棉袄。他在瞅我。

老吴没敢言语。他把一只手伸到被窝里，攥住小三的手。小三的小手冰凉。

小三又说，爸，他跟你说话呢。他嘴动呢。

老吴说他这时候心脏跳得像敲鼓。他不敢睁眼。他就那么闭着。他说他后来能感觉到，屋里头真的有东西。不是听见，是感觉到。那种感觉，就跟你一个人在屋里，明知道没人，可你就是觉着后脊梁发毛一样。屋里有一双眼睛。

他就那么闭着眼，攥着小三的手，一直到鸡叫。

鸡一叫，他睁眼。

屋里头空空的。炕沿底下空空的。窗户上他钉的木板子好好的。可他往炕桌上一看——

炕上他那杆烟袋，原本是好好搁在枕头边上的。这会儿，烟袋锅子冲外，整整齐齐地搁在炕沿的正中间。

像是有人，夜里头，拿起来，搁那儿，摆好的。

老吴说他当时没动。他跟大翠对视了一眼。大翠也看见了。两口子谁也没说话。

第三天夜里头，最吓人。

奶奶说，第三天夜里，下了那年冬天最大的一场雪。风刮得房顶呜呜响。老吴一家都不敢睡，也不敢点灯，就那么黑着。小三缩在大翠怀里。老大那时候去他姥姥家了，没在家。

后半夜，老吴听见外屋地有动静。

不是走。是挪。

像有个人，在外屋地，一点一点地，挪过来。从水缸那儿，挪到门帘那儿，从门帘那儿，挪到里屋的门口。

老吴说他当时浑身都绷成了一张弓。他攥着钢钎。他记着周大爷他爹的话——别睁眼，别应声，别下地。

那声音挪到里屋门口，停了。

停了有一袋烟那么长。

然后，老吴听见——

有人，撩门帘。

门帘是厚棉门帘，那动静不大，可在那种静里头，听得清清楚楚。门帘一下，撩起来，又落下去。

人进来了。

进来了以后，没动静。

老吴说他就那么闭着眼，他知道那个人，就站在屋地当间儿。他能感觉到那个人在看他们一家。看他，看大翠，看小三。他甚至能感觉到那个人的目光，是从小三脸上，一寸一寸，挪到他脸上的。

他说他那时候连气都不敢大出。

就那么过了不知道多长时间。他听见小三在大翠怀里，忽然小声开口了。小三说，妈。

大翠不敢应声。

小三说，妈，他蹲下来了。

老吴差点跳起来。他死死咬着牙。他听见——他真的听见——炕沿地一声，像是有人，慢慢地，蹲下来，蹲到了炕沿边上。

然后他听见一声特别轻的，几乎听不见的——

叹气。

不是老人那种叹气。是像一个人，蹲在你炕沿边上，瞅着你一家子睡着，看了半天，最后，轻轻叹了一口气。

那口气叹完，屋里就没动静了。

老吴说他不知道自己啥时候晕过去的。他睁眼的时候，天光大亮。雪停了。窗户外头白茫茫一片。大翠在哭。小三在哭。老大从姥姥家回来了，正在院里扫雪。

第四天早上，老吴开了大门。

他按照周大爷他爹说的，拿扫帚，从屋里头开始扫，一直扫到大门外。扫出来的垃圾——里头有旧鞋底、烧糊的棉线头、一个碎了的粗瓷碗——他一股脑倒在了屯子中间的大道上。

屯里一个过路的人踩上去，一声，骂了一句，说谁家把碎碗片子倒道上。

老吴站在大门口，看着那个人踩着垃圾走远。他说他那时候，整个人像被人从水里捞出来一样，软得站不住。

打那以后，就没事了。

小三不做噩梦了。大翠敢照镜子了。老吴家的狗也不哼了，见人还汪汪地咬两声。窗户上钉的木板子，老吴过了一冬，开春才拆下来。拆的时候，他往窗外看了一眼，院子里的雪化了，露出来一片黑乎乎的湿泥。

奶奶说到这儿，停了下来。

她拿起烟笸箩，这回自己卷了一根。爷爷给她点上。她抽了一口，烟从她鼻子里出来，在灯前头绕了一圈。

我等着她往下讲。

她没讲。

我催她，奶，完了？

奶奶说，完了。

我说那小三呢。

奶奶说，小三长大了。

我说那个——那个贴窗户的，到底是啥。

奶奶瞅了我一眼。她那眼神儿，我到现在都记得。她说，我不知道。老吴不知道。周大爷他爹也不知道。也许就是当年埋在老岗子上的哪一个，无儿无女，没人添坟，路过老吴家门口，看了一眼。也许不是。也许是那块棺材板上本来就附了个啥，被灶坑熏了十几年，熏急了。这事儿你别问到底，问到底就没意思了。

她把烟袋锅子在炕沿上磕了磕。

她说，我跟你说这事儿，不是吓你。我是要你记住一句话。

我说啥话。

奶奶说，屯子里的老规矩，不管你信不信，别坏。挖出来的棺材板你别垫灶坑。半夜扛着东西出门，别回头。三天不开大门，你就三天不开。这不是迷信。这是老辈人替你，把那些说不清的事儿，先按住了。

她说到这儿，忽然又像是想起啥，顿了一下。

她说，对了，还有一桩。这事儿我没跟你说全乎。

我一下子坐直了。

奶奶说，老吴家小三，后来长大成人，娶媳妇那年，你知道不。

我说不知道。

奶奶说，娶媳妇那天，接亲的车都到家门口了，新媳妇都下来了，小三忽然就不动了。他站在大门口，穿着新衣服，戴着大红花，脸一下就白了。他不进去，也不说话，就那么站着，眼睛直勾勾地，往屯子东头看。

老吴问他看啥。

小三不言语。

老吴顺着他的眼神往那边看。那边啥也没有。就是雪地里头一条道，道旁边一截矮墙，矮墙根底下有个柴火垛。

小三后来自己跟人说，他那天是忽然觉着，柴火垛那儿，有个人影。不是清楚的人影，是模模糊糊的，像贴着柴火垛，站着，瞅着他这边。穿对襟棉袄。戴个帽子。

他说他那会儿一下子就想起来五岁那年，炕沿边上那一声叹气。

他说他心里头一下，可他没敢说。他就那么站了几秒钟，把手里那朵大红花紧了紧，转身进院，拜堂，放炮，娶媳妇。

可他从那天起，再没敢一个人走夜路。哪怕就是从东头到西头，五十步地。

奶奶说，这就是老吴家那一桩事儿。讲完了。

我坐在炕沿上，半天没言语。那半块冻秋梨在我手里头，早就化没了，黏糊糊的。爷爷在灶门口把烟袋锅子也磕了，站起来，说我去外屋地看看水缸。他掀门帘出去了。门帘晃了两下。

屋里就剩我和奶奶。

奶奶看我那眼神，有点想笑。她说，吓着了？

我说没。

奶奶说没就好。她说你现在躺去吧，都啥时候了。

我没动。

我那时候小，可我那时候已经知道，有些事儿，大人讲完了，你不能立刻就躺下。你得消化消化。我就那么坐着，听着爷爷在外屋地走路，听着水缸沿儿一声，是他拿瓢舀水。

我说奶。

嗯。

我说，那天晚上，小三说他爸碰着炕底下那只手——

奶奶说咋了。

我说，那只手，到底是冷的，还是热的。

奶奶愣了一下。她好像没想过我会问这个。她瞅了我半天，忽然笑了。她说，你这孩子，咋问这个。

我说我就问。

奶奶把身子往炕里挪了挪，拍了拍她身边的被窝，说你过来。

我过去了。她给我掖被角。她说，那只手，老吴后来跟人学过。他说那只手，不是冷。冷他知道，他冬天也摸过冰。那只手是——凉，可里头带着一点湿。像刚从雪地里头埋过，又像在水缸里泡过。他说那只手攥他手指头那一下，他感觉那不是要抓他，是那只手——

奶奶顿了一下。

是那只手，舍不得撒开。

她说完这一句，自己也愣了。

她大概是没想到自己会说出这么一句。她把被角又给我掖了掖，说睡吧。

我躺下了。

炕是热的。灶坑里的火还剩一点暗红。爷爷在外屋地又咳嗽了一声，开始脱衣服，稀里哗啦的。奶奶在我旁边躺下，她身上有一股旱烟和皂角的味儿。我闭着眼。

我本来应该就这么睡着的。

可我那时候——我后来一遍一遍想那时候——我那时候，听见了一个声音。

不是爷爷。不是奶奶。不是外屋地。

是从我脑袋后面。从我枕头和墙中间那道缝里头。

特别轻的一声。

像有人，把鼻子，贴在了墙皮上，对着我耳朵，轻轻哈了一口气。

那口气是凉的。

我整个人一下子就僵住了。

我没敢睁眼。我那时候忽然就明白了老吴那天晚上为啥不敢睁眼。你明知道身后有个东西，你就是不敢回头。你一回头，它就不是它了。它就成了一个你这辈子都甩不掉的东西。

我就那么睁着眼睛盯着房梁。房梁上黑黢黢的，挂着去年的干辣椒串，挂着半串干了的葫芦。我盯着那葫芦，盯了不知道多久。

后脖子上那股气，一直没散。

我当时脑子里就一个念头——

它不是从老吴家跟来的。

它是——它一直就在咱家里头。

它今儿个，才过来瞅我一眼。

我不敢说。我不敢动。我连呼吸都不敢大声。

后来我也不知道自己是咋睡着的。

第二天早上我醒过来，太阳已经照屁股了。奶奶在炕沿上坐着，纳她那只没纳完的鞋底。爷爷在院里劈柴，斧子一声，一声。

我一骨碌爬起来，第一句话就是——奶。

奶奶抬头看我，说咋了。

我张了张嘴。

我本来想说，昨儿晚上我后脖子发凉。

我本来想说，我枕头后头有气。

我本来想让奶奶给我看看，炕沿底下，是不是也垫着啥。

可我张了张嘴，我一句都没说出来。

奶奶瞅着我，她那眼神儿，跟昨儿晚上讲完故事那眼神儿，一模一样。她啥也没问。她就把鞋底往膝盖上一拍，说，起来吧，灶坑里给你留着土豆呢，烤得正好。

我下了炕。

我光着脚踩在地上，地面凉丝丝的。我走到门口，掀门帘。外头太阳明晃晃的，院子里晒着一串红辣椒，柴禾垛上落着两只麻雀。爷爷在劈柴，斧子一起一落。

我回头看了一眼炕。

炕烧得热烘烘的。奶奶又低下头纳她的鞋底，麻绳子哧啦、哧啦。

我走到外屋地，揭锅。锅洞里两个烤得黑乎乎的土豆。我拿火筷子夹出来，吹了吹，掰开，里头金黄。

我咬了一口。

烫得我直吸溜。

可我一边嚼，一边就想起奶奶昨儿晚上那句话——

是那只手，舍不得撒开。

我嚼着嚼着，忽然觉着后脖子又有点发凉。

我没敢回头。

我就那么站在锅台边上，一口一口，把那个土豆吃完了。

吃完了，我把皮拢成一小堆，用脚一踢，踢进灶坑。灶坑里的火还没全灭，土豆皮地一下，卷起来一个小小的火苗，又灭了。

我洗了手，出门。

门外头爷爷把斧子一扔，说你小子今儿个咋不出去玩。

我没言语。

我站在大门口，往屯子中间那条道上看。道上没人。道旁边一截矮墙，矮墙根底下是柴火垛。

风吹过，柴火垛响了一声。

我盯着那柴火垛，看了好半天。

柴火垛安安静静的。

啥也没有。

可我知道，打那天起，我从那条道上过，我再也不会像以前那样，勾着脑袋跑过去了。我会走得很慢，眼睛会不自觉地，往柴火垛那儿瞟一眼。

就像老吴家那个小三，娶媳妇那年站在大门口，往东边看的那一眼。

奶奶后来再没跟我讲过这事儿。一个字都没提过。我也没问过。

有些事儿就是这样。你小时候听来的，当时吓得一宿一宿睡不着，长大了你以为自己忘了。可它没忘。它就在你后脖子那儿，凉丝丝地搁着。你走夜路的时候，它在；你冬天一个人在屋里梳头，从镜子里扫到身后的时候，它在；你半夜起夜撒尿，听见外屋地一声的时候，它在。

它不害你。

它就是看看你。

像那年贴在老吴家塑料窗户上那张脸，像蹲在炕沿边上叹了那口气的那双手。

它就是——

舍不得撒开。