第69章 咖啡馆（1/2）

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下午三点，陈森去看了他爸。

他爸坐在客厅的沙发上，手里握着那台修好的卡片机，镜头对着窗台上的一盆绿萝。他没有按快门，就是在看。透过取景器看，看那片叶子的脉络，看光打在上面的角度，看背景里那堵白墙上的一道裂缝。

陈森在他旁边坐下来，没有出声。

父子俩就这么坐着，一个拿着相机看绿萝，一个看着他看绿萝。窗外的阳光从偏西的角度斜射进来，把他爸的半张脸照成了暖黄色，另外半张脸陷在阴影里。

那道明暗分界线，和那些老照片里的样子，几乎一模一样。

“爸，”陈森开口了，“我下周去南京，大学摄影社的同学聚会。”

他爸放下相机，转头看了他一眼。

“你去。”

“我想带一台相机去。你觉得带哪台好？”

他爸低下头，看了看自己手里的卡片机，又看了看陈森挂在脖子上的富士。

“带你自己最常用的。”他说。

陈森点了点头。“那我带富士。”

“那个就行。”他爸说完，又把相机举起来，对准了窗台上的绿萝。

这一次，他按下了快门。

咔嚓。

快门声在安静的客厅里响了一下，然后消散了。陈森听到这个声音，忽然想起了一个画面——他很小的时候，大概五六岁，坐在这个客厅的地板上，他爸举着相机对着他，说“笑一个”。他不笑，他爸就做鬼脸，他还是不笑，他爸就把相机放在茶几上，蹲下来，用手在脸前面比了一个框，说“你看，这样就是拍照啦”。

那个画面在陈森的记忆里已经模糊了，但此刻重新浮现出来，带着一种老照片特有的、褪了色的暖意。

他用手机给父亲拍了一张照片——坐在沙发上，举着卡片机，对着窗台上的绿萝。阳光打在他的侧脸上，明暗分明，但这一次，那些阴影里没有决绝，只有一种缓慢的、笃定的安宁。

他没有用系统相机。不需要经验值，不需要技能触发。这张照片不需要被评级。

离开老家的时候是下午五点。陈森他妈给他装了一大袋东西——剁辣椒、卤牛肉、红薯干、自家腌的萝卜干、一罐她早上刚炸的猪油。

“你一个人住，炒菜没油怎么行。”他妈把罐子用保鲜膜包了三层，又套了一个塑料袋，才塞进他包里。

“妈，我住的地方有油，超市买的。”

“超市买的哪有自己炸的香。”

陈森没有反驳。他妈说得对，超市卖的确实没有自己炸的香。

他爸站在巷子口，手里拿着那台卡片机。他没有挥手，没有说再见，只是举着相机，对着陈森。

咔嚓。

陈森听到快门声，转过身，看着他爸。

他爸放下相机，朝他点了一下头。那个点头的意思是：路上小心。

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