第151章 信心（1/2）

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伊莎贝拉·布兰切特坐在藤蔓下的藤椅上，穿着她白天在Via Monte Napoleone买的一条新裙子。

一家连招牌都没有的本地手工坊，橱窗里只挂了几件衣服，老板娘坐在角落里踩着一台比她奶奶还老的缝纫机。

裙子是奶油色的，面料是那种很薄很软的棉麻混纺，领口是方领，腰线收得很好，她的金色卷发披散在肩上。

米兰傍晚的风带着橙花的香气和烤面包的味道，吹得她耳边那几缕碎发轻轻扫过锁骨。

她低头翻着菜单，她在数哪些菜的名字和她收藏夹里那些意大利必吃清单对得上。

虽然绝大多数的人都说意大利必吃的是意大利帅哥。

马丁坐在她对面。

他换掉了白天那件深烟灰色亚麻西装，穿了一件更随意的海军蓝针织Polo衫，领口敞开几颗扣子，他看着伊莎贝拉对着菜单皱眉。

“你知道Paheri al ragù di rtile是什么吗？”

她把菜单翻过来给他看，手指指着那行意大利文。

“粗管面，农家炖肉酱，祖母级别的菜。”马丁把自己的菜单合上，他已经选好了。

“这家餐厅的老板是那不勒斯人，他每天早上自己去市场挑番茄，你如果跟他说番茄太酸，他会从厨房冲出来跟你辩论。”

“你认识他？”

“我爷爷认识他爸爸。”

他把餐巾从桌上拿起来铺在膝盖上，动作和他在里维拉家族任何一场正式晚宴上一样得体。

伊莎贝拉把菜单放下，用意大利语对服务员说了几个词，发音不太标准，但也足够让那个戴着黑框眼镜的那不勒斯老头露出一个“可以可以”的笑容。

她转向马丁：“今天全场消费伊莎贝拉小姐买单。”

马丁正准备端起红酒，手指停在杯脚上方。

“你确定？”

“你的消费我买单，今天。”她把餐巾也铺在膝盖上，下巴微微抬起来。

“就是这么阔气！”

马丁笑了一声，他把酒杯放下来，手指在杯沿上敲了两下。

“好的，大小姐。”

伊莎贝拉的睫毛动了一下，她低头继续翻菜单，假装在看第二页的甜品，其实她也很想笑。

餐点一道道地上。

炸西葫芦花——裹着薄薄的面糊，里面填满了水牛乳清干酪，咬开的时候乳清从边缘溢出来，滴在金边瓷盘上。

粗管面——那不勒斯老头亲自端上来的，他说伊莎贝拉点的这道菜是“今天整个餐厅里最正确的选择”。

慢炖小牛肉——用刀背轻轻一拨就能从骨头上滑下来，配着烤得边角微焦的迷迭香土豆。

伊莎贝拉每吃一道就要停下来评价一句——“这个乳清干酪比纽约的好吃八百倍”“这个肉酱是我这辈子吃过的最不无聊的番茄”“这个小牛肉是不是在红酒里洗过澡”。

服务员被她逗笑了很多次，厨房里那个那不勒斯老头又亲自走出来，站在桌边用意大利语对马丁说了一句什么。

马丁翻译给伊莎贝拉：“他说你吃东西的样子很认真，这是对食物最高的尊重。”

伊莎贝拉把叉子放下，用拇指抹了一下嘴角。

“告诉他我会在TripAdvisor上给他写差评，因为没有给我更多面包蘸肉酱！”

马丁把这句话翻译成意大利语，那不勒斯老头仰头大笑，拍了拍马丁的肩膀，又看了看伊莎贝拉，然后转身回厨房，不到片刻端着一小碟橄榄油蘸面包放在桌上。

“他说这是他的私人收藏，橄榄油是他在西西里的表弟种的，不对外供应。”

伊莎贝拉用面包蘸了一口橄榄油，闭着眼睛品了一瞬。

“告诉他我可以投资他表弟的橄榄油事业。”

马丁把这句话翻成意大利语的时候，老头在厨房门口用围裙擦着手，大声回了一句。

马丁转过来对伊莎贝拉摊了一下手：“他说你真是一个有魅力的小姑娘。”

“很快我就是大姑娘了。”伊莎贝拉又蘸了一块面包，这次蘸得很慢。

晚餐进行到提拉米苏的时候，烛火已经烧到了蜡烛的三分之一。

米兰的天空从橙红色变成了深蓝色，小巷里的路灯亮了，紫藤在夜风里投下摇曳的影子。

远处有街头艺人在拉手风琴，琴声穿过弯曲的巷子和几道晾着床单的旧阳台，听起来像是这座城市自己在哼一首不成调的伴奏。

伊莎贝拉用勺子挖了一口提拉米苏，咖啡粉很苦，奶油很甜，手指饼干被浸泡得刚好，在舌尖上化开的时候同时释放出两种极端。

她把勺子叼在嘴里，看着马丁。

“你觉得Met Ga红毯上会有谁？”

马丁靠在藤椅上，手里端着Barolo，红酒在烛光下是深宝石红色的，越晃越透出丝绒般的光泽。

“你想要的都有谁？”

“我说了你不要笑，我想见到赛琳娜，我想站在她旁边说话。”

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