第112章 明信片（1/2）

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那张明信片是十二月底到的。

那天下了入冬以来的第一场雪，不大，细碎的雪粒从灰白色的天幕上飘下来，落在地面上就化成了水。林述下班回家，在楼下的信箱里翻出几封广告传单和一张电费单，明信片被夹在中间，露出一个角，是那种常见的旅游纪念品尺寸，背面印着纳木错的湖景，湖水蓝得不像真的，远处是雪山，天很低，云压在雪山顶上。

他把明信片翻过来。

背面只有三个字，用黑色水笔写的，字迹娟秀但看得出写的时候很用力，笔画边缘微微洇开，像是笔尖在纸上顿了一顿才落下去。

原谅我。

没有署名，没有地址，没有日期。邮票是西藏的，邮戳模糊，只能隐约辨认出纳木错和一个日期，日期是十二月中旬，寄出来大概走了十几天才到他手上。

林述站在信箱前面，把那三个字看了很多遍。雪粒落在他肩膀上，很快就化了，在深灰色的外套上留下细小的深色圆点。他认出了那个字迹。苏晚写字有一个习惯，字最后一笔会带一个小勾，弯弯的，像一条小鱼尾巴。这个习惯她改不掉，她自己大概也没意识到。

他把明信片轻轻折了一下，夹进外套内侧的口袋里，然后上楼。进门之后他换了鞋，把外套挂好，从口袋里掏出明信片放在茶几上，人就站在茶几前面，低头看着那张蓝色的湖水和那三个字。

原谅我。

他想了想，觉得自己没有什么需要原谅她的。她母亲的去世不是她的错，她选择离开也不是她的错。她不想拖累他，这种念头他理解，甚至觉得像她会做的事。但他不理解的是她为什么连告别的机会都不给他——不让他去送，不让他知道她去了哪，不让他有一点点可能参与她接下来的生活。

她在纳木错写下这三个字的时候，大概已经走了一段路了。西藏那么远，从省城坐火车要两天两夜。她一个人带着行李，换了号码，切断了所有联系，一路往西，去了那个天很低、湖很蓝的地方。她在那里停下来，买了一张明信片，坐在某个邮局或者某家小旅馆的桌子前面，想了很久，最后只写了三个字。

林述在茶几前面蹲下来，伸手把明信片拿起来又看了一遍。蓝色的湖水占了大半张画面，远处雪山的轮廓清晰锐利，像是用刀刻出来的。他想象苏晚站在纳木错边上的样子——她穿着厚外套，头发被高原的风吹得乱糟糟的，脸被紫外线晒得发红，嘴唇干裂，但眼睛很亮。她看着那片湖，也许看了很久，久到风把她手心里的笔都吹凉了。

他把明信片放在书桌上，靠着台灯底座立起来，让那片蓝色的湖面对着他能看到的方向。然后他去了厨房，烧了一壶水，给自己泡了一杯茶，坐在沙发上慢慢喝。窗外雪还在下，比之前密了一些，落在玻璃上化成细细的水痕往下淌。

那天晚上他坐在书桌前，拿了一张白纸和一支笔，想给苏晚回信。但他不知道地址，明信片上没有留。邮戳上的纳木错只能说明她从那里寄出了这张卡片，但她人还在不在那里，没有人知道。就算她还在，他往纳木错寄一封信，她也未必收得到。

他握着笔在纸上划了几下，什么都没写出来。最后他把纸揉成一团扔进了垃圾桶，把台灯关了。黑暗中那张明信片立在书桌上，蓝色的湖面在窗外透进来的路灯光里泛着微微的亮。

接下来的几天，林述每天回家都会去信箱看一眼。没有第二张明信片，也没有别的信。那张原谅我成了她留给他的最后一点痕迹，像一条鱼从水面上冒了个泡，然后又沉下去了，水面重新合拢，什么都看不到了。

元旦前的一个晚上，方远和周然请他去家里吃火锅。三个人围着电磁炉涮羊肉，锅里咕嘟咕嘟冒着热气，白雾扑在窗户上结了一层水汽。周然给他夹了一筷子毛肚，问他最近怎么样，他说还行。方远在旁边喝酒，没说什么，但多看了他两眼。

吃到一半方远忽然说：你有没有想过，她可能是怕你追过去。

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