第78章 味道（1/2）

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火柴划亮，白玫的指尖递过来，替他把烟点上，离他的脸只有半寸。

下午四点的百乐门还没上客，舞池空着，几个乐师在台上调音，萨克斯呜呜咽咽吹了半句，停了。二楼这间小客室临着栏杆，往下望，弹簧地板打了蜡，亮得能照人。

陆先生，白玫把火柴一甩，吹熄，昨儿夜里那句话，你还没接呢。

陆行舟吸了口烟。他抽惯了仙鹤牌，这支是她的美丽牌，带点甜味，呛得他咳了一声。

什么话？

白玫在对面坐下，旗袍开衩里露出一截小腿，坐姿懒懒的，眼睛不懒，我说，你身上的味道，不像军统。

我这人不爱擦头油。陆行舟说，军统的味道，多半是头油味。

贫嘴。

她笑了一下，笑完，伸出三根涂着蔻丹的手指，一根一根数。

百乐门开了这些年，什么客人我没陪过？军统的人，不用亮牌子，我鼻子一闻就知道。贪的，一身铜臭，金子摆上桌，眼珠子先掉下去——前年有位科长，替上头押一趟款子，路上两成，隔月就在静安寺路上盘了栋小洋楼；狠的，一身血腥气，跟你碰杯的时候手是凉的，笑得越客气，夜里越有人没了；再有一路——她收了手，没数下去，一身下作气，进了这个门，就没打算规矩着出去。

三样，陆先生你一样不沾。

那位科长后来呢？陆行舟问。

后来？白玫用指甲挑了挑鬓角，洋楼还在，人进了监牢。他当上头的账是死的，不知道上头的账，比谁的都精。

所以说，陆行舟点头，手干净，是怕死，不是德行。

白小姐这是夸我。

我这是纳闷。白玫往前倾了倾，声音又软又慢，像倒糖浆，倒到末尾带着渣，昨儿那趟，整箱的金条打你手上过，你点完数，封条原样贴回去，手都没多搭一下；卡子上打点的钱，你一个铜板一个铜板跟我对清，多的退我，少的补上。陆先生，跑单帮的都没你这么干净的手。

还有那几箱货。她顿了顿，西药。

药这东西，孤岛上是金贵，可那是拿脑袋换的钱。真想发财，做金子、做烟土、做军火，哪样不比药来得快？你倒好，金条搁车尾，药押在自己脚边，过卡的时候，你眼睛盯的是药。

陆行舟抽烟，不接话，顺势打了个哈欠。

所以我说，你不像军统。白玫盯着他，一字一字，倒像——

话到这儿，她自己收住了。

红唇抿了抿，探出来的那点锋，又收回鞘里。她靠回椅背，重新挂上笑：罢了。百乐门的规矩，客人的底细，看破不说破。看错人的账，我可付不起。

陆行舟把烟摁灭在烟缸里，慢腾腾开口。

白小姐见过的人多，见过账房没有？

我就是个账房。他说，军统里混饭吃的，不是个个都能当人物。有人管杀，有人管埋，总得有人拨算盘。金条不敢沾，是沾一根，拿全家的命填不上；药看得紧，是上头一箱一箱记着数，丢一箱，扣我半年薪饷。

他摊摊手，一脸苦相：乱世里，我就想多活两天。活着领薪水，比什么都强。

这套话他说得又熟又懒，像已经说过八百遍。

白玫听完，笑出了声。

账房？她拈起烟缸里他那个烟头，端详了一下，又搁回去，拨算盘的手，我见得多了。账房的手是伺候账本的，见了生人先往袖子里缩。你的手——昨儿在卡子上，东洋人的刺刀离你半尺，你递证件，稳得跟递烟似的。

吓傻了。陆行舟说，人吓傻了，就不抖了。

哟，还有这个说法？

医书上写的。

那我再请教一味医书。白玫把身子往前又凑了半寸，香风先到，当账房的，护着上头的金条，天经地义。可那几箱药，落地就散进了几家小药行，转头就没了影——账房先生，那笔账，你替谁记的？

这一刀递得又轻又准，直奔要害。

陆行舟眼皮都没抬：替我自己。上头交办拼车，药是搭头，出了事一样算我的。白小姐要是嫌我多事，下回这搭头的钱，分你一半。

拿钱把话头砸死——账房的路数，滴水不漏。

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