第25章 暗夜里的红花油与刀锋（2/2）

“沙。”

一声极轻的摩擦声。

陈扬心里一动。这把刀虽然钝重，但只要找对了角度，它就像是长在手臂上的一截骨头。

不再追求那种甚至能听出节奏感的“笃笃”声，陈扬放慢了动作，慢得像是在绣花。手腕不再僵硬地发力，而是变得柔软，每一次提刀、落刀，都带着一种奇异的韵律。

土豆丝从刀刃边滑落。

不是被暴力震断的，是被锋刃温柔“分开”的。

一根，两根，一堆。

陈扬额头上全是汗，却感觉不到累。他仿佛进入了一种玄妙的状态，周围的漆黑、手臂的酸痛统统消失，眼里只剩下刀锋下那一线白色的微光。

这种感觉，就像前世他在日本看过一位国宝级寿司之神捏寿司，那种对食材近乎虔诚的敬畏。

不知过了多久，一整盆土豆变成了细丝。

陈扬抓起一把，对着昏黄的灯泡。

每一根都如同琴弦，粗细惊人的一致，表面光滑如镜，没有什么毛边。

他长出了一口气，瘫坐在马扎上，看着自己的手，像是刚认识这只手一样。

门外，夜风卷着落叶刮过。

一道佝偻的身影悄无声息地立在半开的卷帘门外。

贺一刀手里拄着拐杖，却没让它落地发出声响。他站在阴影里，那双浑浊的老眼死死盯着案板前那个年轻的背影，看了足足有十分钟。

从陈扬切第一刀开始，他就来了。

老头子那张像枯树皮一样的脸上，原本紧绷的线条一点点松弛下来。

不是因为刀工精进，而是因为那股子“静气”。

那是厨子的魂。

有些人生下来就有，有些人练一辈子也没有。这小子，昨晚还在用蛮力，今晚就摸到了门槛。

贺一刀没进去，也没出声。

他从怀里掏出那本泛黄的笔记，借着路边微弱的月光，翻开扉页。

那是罗国荣大师传下来的族谱，上面只有寥寥几个名字，每一个名字后面都是一段传奇。

老头子的手有些抖，从上衣口袋里拔出钢笔，在最新的一行空白处，郑重地落下笔尖。

墨水洇开纸张的纹路。

壬申年腊月初七。

陈扬，入门。