第365章 逐出之门（1/2）
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光不是涌进来的，是炸开的。白金色，像一颗恒星在眼前坍塌，把所有影子都吞进肚子里，连眨眼都来不及。人间失格客抬起手臂挡在眼前，手背上的血管在强光下变成半透明的，能看见底下暗红色的血在急速流动。那道光只持续了不到两秒，却在他的视网膜上烙下一道长长的、弯曲的亮痕——像闪电，像树根，像干涸河床上那道他小时候曾经跳过去的裂缝。
光散了。他站在一片空地上。不是基地内部，是外面。那面灰白色的、没有窗户没有门的墙，在他身后。裂缝还在，但窄了，窄到连一根手指都塞不进去。那从缝里透出的蓝光也灭了。什么光都没有了。墙是死的。他站在那里，手垂在身侧，手指微微蜷着。他低头看着自己的手。掌心有一道很浅的红痕，是那块铜牌留下的——他从墙缝里掏出来的那块，上面刻着“帝国历一千四百九十八年。末帝崩。无嗣。血脉存于……”。后面的字磨平了。他把它放进口袋里了，和那本红色的小书放在一起。他摸了摸口袋，硬硬的，还在。
笑口常开从地上爬起来。她的膝盖磕在碎石上，破了一道口子，血从裤腿渗出来，她没看。她跑到他旁边，拉住他的袖子。“怎么回事？”她问。声音在风里发紧。他没有回答。他看着那面墙。墙是死的，但他知道它没有死。它在呼吸。那种很慢很慢的、几乎感觉不到的起伏，从墙根传上来，透过鞋底，透过脚踝，透过骨头。他感觉到了。
“它把我们踢出来了。”他的声音很平，像在说一件很平常的事。
“为什么？”
他摇了摇头。他想起那道光炸开之前，他听见的那个声音——不是从外面传来的，是从他脑子里长出来的。很低，很沉，像从地底传上来的。那个声音说：“危险。不明。关闭。等待。”它没有说危险是什么，没有说不明是什么，没有说等待多久。它只是关闭了。把门关上了。把他关在外面了。
冰狐从废墟后面走出来，手里端着那杆“冬神之息”。枪管是新换的，在暮色里泛着冷光。他的眼睛半眯着，扫过周围的废墟，扫过那些石柱、那些穹顶、那些半埋在土里的雕像。帝国之拳不见了。那些三米四高的暗银色装甲，那些面罩上没有五官的、视窗里透出微弱蓝光的机器，都不见了。他们不是走了，是缩回去了。缩进废墟里，缩进墙缝里，缩进那些看不见的地下通道里。他们还在。他们只是不让他们看见。
“有其他人。”冰狐的声音很低。他没有说“有人”，他说“有其他人”。人间失格客看着他。冰狐蹲下来，手指按在地上，摸了一下碎石。碎石是凉的，但他摸到了别的什么——很淡的余温，不是从石头里渗出来的，是从脚印里。他站起来，看着东南方向。“两个人。从那边来的。刚走不远。”
人间失格客抬起头，看着东南方。天快黑了。那片废墟在暮色里变成一片模糊的剪影，像一排排蹲着的巨兽。风从那个方向吹过来，带着铁锈和腐烂的甜腻气息，还有别的什么——很淡，很轻，像硝烟，像血，像某种说不清的东西。他闻到了。他的瞳孔微微收缩，那圈白金色的光在暮色里亮了一下，像旧银子被火烧软了，从里面透出光来。
“走。”他往东南方走去。笑口常开跟在后面。冰狐跟上去，把枪端在手里。农村人、摸金校尉、战斗模式102跟在最后面。陆沉走在最后面，把那杆M14扛在肩上，枪托抵着肩窝，手指搭在扳机护圈上。他走得很慢，每一步都很稳，像一个扛着锄头去地里干活的老农。但他的眼睛在暮色里很亮。那双枯井一样的眼睛里有什么东西在闪——不是光，是火。是烧了很久、闷了很久、快要从井口喷出来的火。
一公里外，废墟深处。丧钟蹲在一根倒塌的石柱后面，大衣下摆拖在地上，沾满了灰。他手里握着那柄手术刀改造的短刃，刀尖朝下，在石柱上一下一下地划，划出一道浅浅的白痕。林砚舟蹲在他旁边，面前摊着那张手绘的地图。地图上用红笔画了一个圈——就是他们现在的位置。
“他们来了。”丧钟把刀收起来，站起来，看着远处那片暮色。他的眼睛很亮，灰蓝色的，像冬天的湖面结了冰，还开着。林砚舟把地图折好，放进口袋里。他站起来，推了推眼镜。镜片上的那道裂纹在暮色里泛着暗光。
“几个人？”
“六个。不，七个。还有一个在后面。很安静，听不见呼吸。”丧钟把手枪从腰后抽出来，检查了一下弹匣。满的。他把枪握在手里，手指搭在扳机护圈上。“他们从基地那边过来的。基地把他们踢出来了。”
“为什么？”
“不知道。但基地感觉到了危险。我们就是危险。”
林砚舟没有说话。他看着远处那片暮色，看着那些正在靠近的影子。他想起那个梦——不是他的梦，是墟给他的梦。梦里有一扇门，很高，很厚，没有把手。门缝里透出光，很弱，很蓝。他在门外站了很久。他没有推。他不敢推。他怕推开了，就再也关不上了。他收回目光，看着丧钟。“你怕吗？”
丧钟没有回答。他看着远处那片暮色，看着那些越来越近的影子。“怕。但怕没有用。”
林砚舟笑了。笑得很轻，像在对自己说话。“是啊。怕没有用。”
脚步声近了。不是一个人，是七个人。丧钟数着那些脚步声，数着那些呼吸声，数着那些枪械碰撞的轻响。他蹲在石柱后面，手指搭在扳机上。他没有探头。他知道那些人里有狙击手。那个叫冰狐的人，能在八百米外打中一枚硬币。他不想试。
“丧钟。”声音从废墟那头传过来，不高，但很清楚。是人间失格客。“出来。”
丧钟没有动。
“你杀了一个军人。从前线回来的。脸上有疤。手里拿着一本书。”人间失格客的声音很平，像在念一份作废了的起诉书。“他叫陈远。二十三岁。父母在老家种地。没有结婚。没有孩子。他从前线回来的时候，断了三根肋骨，左耳失聪。他在医院里躺了两个月，刚能下地走路。你杀了他。”
丧钟的手指在扳机上停了一下。他想起那个年轻的、脸上有伤疤的、手里拿着一本书的军人。他杀他的时候，他坐在床边，手里拿着一本书。他没有看。他只是在拿着。他把书放在枕头旁边，然后站起来，看着他。他的眼睛没有恐惧，没有愤怒，只有一种很奇怪的平静。他问：“你要杀我？”他说：“不是。借你的枪用用。”他把枪放在桌上，转身走了。他不知道自己为什么要说那句话。也许是不想让他害怕。也许是觉得他不该死。也许只是——不想一个人走。
他从石柱后面站起来了。不是慢慢地站，是忽然站起来的，像一棵从地里长出来的树。他站在那里，大衣下摆在风里飘，手里握着那把制式手枪。枪口朝下，没有对着任何人。
“是我杀的。”他看着人间失格客，看着那双灰蓝色的、瞳孔边缘有一圈白金色的眼睛。“他叫陈远。二十三岁。父母在老家种地。没有结婚。没有孩子。他从前线回来的时候，断了三根肋骨，左耳失聪。他在医院里躺了两个月，刚能下地走路。我杀了他。我不是恨他。我需要一把枪。”他顿了顿。“我欠他的。”
人间失格客看着他。看着他那双灰蓝色的、结了冰一样的眼睛，看着他手里那把枪，看着他脖子上那条链子——链子上挂着一枚戒指，贴着心脏的位置。
“你还不了。”人间失格客说。
丧钟笑了。笑得很轻，像在对自己说话。“我知道。但我可以还别的。”
他把枪举起来了。不是对着人间失格客，是对着他自己。枪口抵着下巴，手指搭在扳机上。林砚舟从石柱后面冲出来，抓住他的手。“你干什么？”他的声音变了，不是平时那种平的、冷的、像在念起诉书的声音，是另一种——像被人掐住了喉咙。
丧钟看着他。他看着那双很深很亮的眼睛，看着那两口枯井，看着井底那点正在闪的东西。他想起萨缪尔。想起他笑起来的眼睛，弯成月牙。想起他在解剖台上放的那一小束雏菊。想起他死的那天晚上，雨很大，他抱着他，抱了很久。久到雨停了，久到天亮了，久到那个人从他怀里凉下去。他抱着一具逐渐变凉的尸体，感受着这个世界欠他的那条命。没有人来还。没有人能还。他只能自己收。他收了很多年。收了十四个人。他收不动了。
“你走。”丧钟的声音很轻，像在说一件很平常的事。“我来拖住他们。”
林砚舟看着他。“你——”
“走。”丧钟把他的手从自己手上掰开。他的手指很凉，但很有力。他把林砚舟往后推了一步。“走。”
林砚舟站在那里。他看着丧钟，看着他那双灰蓝色的眼睛，看着他嘴角那道很淡很淡的弧线——不是笑，是释然。是终于可以不用再收账的释然。他转身，跑了。脚步声在碎石上响着，越来越远，最后听不见了。
丧钟转回头，看着人间失格客，看着冰狐，看着农村人，看着摸金校尉，看着战斗模式102，看着陆沉。他看着他们手里的枪，看着那些黑洞洞的枪口。
“来。”他说。
枪响了。不是一声，是很多声。子弹从不同的方向飞过来，打在他身上。他的大衣被撕开了，血从伤口涌出来，把他的衬衫染成暗红色。他站在那里，没有倒。他的手指还在扳机上，但已经没有力气扣下去了。他低头看着自己胸口的那些洞，看着那些从洞里流出来的、温热的、黏稠的血。他想起萨缪尔。想起他死的时候，也是这样，血从胸口流出来，把衬衫染成暗红色。他抱着他，抱了很久。他以为他会死在他前面。他没有。他先走了。
他倒下了。不是慢慢地倒，是忽然倒的，像一棵被砍断的树。他的头磕在石头上，闷响一声。他的眼睛还睁着，看着那片灰蒙蒙的天。没有星星，没有月亮，什么都没有。他的手还握着那把枪，枪口还对着天。他的嘴唇动了动，没有声音。他说的是——“萨缪尔，我来找你了。”
林砚舟跑出废墟，跑进那片灰蒙蒙的平原。他没有回头。他不敢回头。他怕回头了就再也跑不动了。风从背后吹过来，很大，把他的衬衫吹得贴在身上。他的眼镜歪了，他没有扶。他的鞋跑掉了一只，他没有捡。他跑着跑着，忽然摔倒了。膝盖磕在碎石上，破了一道很深的口子，血从裤腿渗出来。他趴在地上，大口喘气。他的眼泪流下来，和血混在一起，分不清哪个是哪个。他没有擦。他趴了很久。然后他站起来，继续跑。
他跑进一条干涸的河道。河床很宽，石头很多，他的脚踩在石头上，滑了一下，又滑了一下。他停下来，弯着腰，大口喘气。他的肺在烧，腿在抖，眼睛看不清。他把眼镜摘下来，用袖子擦了擦。镜片上的那道裂纹更宽了，从边缘裂到中间，快要分成两半了。他把眼镜戴上，直起身。前面站着一个人。很高，一米九左右，穿着一件深灰色的作战服，没有戴头盔。他的脸很白，眼睛很深，瞳孔是暗红色的，像两块烧透了的炭。他的嘴唇很薄，抿成一条线。他站在那里，像一根钉进地里的铁桩。
“你是谁？”林砚舟的声音在抖。
那人没有回答。他看着他，看着他那张满是泪痕和血污的脸，看着他那副镜片裂了纹的眼镜，看着他那只跑掉了鞋的、还在流血的脚。他看了很久。然后他开口了，声音很低，很沉，像从地底传上来的。
“嗜血。”
林砚舟往后退了一步。他的脚踩在一块松动的石头上，滑了一下，差点摔倒。他站稳了。他看着那个人，看着那双暗红色的眼睛，看着那双垂在身侧、手指微微蜷着的手。他想跑。但他跑不动了。他的腿软了，膝盖在抖，脚在流血。他只能站在那里。
“你不是来找我的。”林砚舟说。
嗜血没有回答。他看着林砚舟身后那片废墟，看着那片暮色，看着那些正在靠近的影子。他的眼睛亮了。不是被光照亮的亮，是另一种亮——是烧过了头的炭火，快要灭了反而更亮的那种亮。他闻到了。不是林砚舟的气味，是别的什么。是血。是丧钟的血。他绕过林砚舟，向那片废墟走去。他的步子很大，很快，每一步都很稳。碎石在他脚下碎成粉末，发出很轻的沙沙声。
林砚舟站在那里，看着他的背影消失在暮色里。他没有追。他不敢追。他转身，继续跑。跑向那片没有尽头的平原，跑向那个不知道在哪里的明天。
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