第32章 艾香慢揉？谷雨初鸣（2/2）

杨汝晴忽然笑了，抓起面团往石台上摔，力道比刚才轻了一半，绿屑落在她手背上，像停了只翡翠色的蝴蝶：“那我也学学这‘慢半拍’。”她把面团揉成条，用刀切成小块，每块都捏出个小窝，“老农说端午要收新麦，到时候我来做麦哨，你让王奕把戈壁的风声录进来，咱们编首《麦风谣》。不催，就等麦子自己灌浆。”

周诗雨刚要接话，手机突然震动，是王奕发来的视频。戈壁的落日把天空染成橘红，孩子们举着用戈壁玉串的项链，在风里蹦跳着喊：“周老师，我们学会《清明谣》的‘慢半拍’啦！”声音被风沙磨得沙沙响，却字字都落在拍子上。有个扎羊角辫的小姑娘举着块玉，对着镜头喊：“这是给你的，等下雨化了霜，它就变绿啦！”

“你看，”周诗雨把手机递过去，屏幕的光映在两人脸上，忽明忽暗，“连孩子都懂，好东西是等出来的。”

杨汝晴看着视频里蹦跳的身影，忽然抓起块面团塞进蒸笼：“那这屉糕，咱们就等它自己‘醒’过来。”她把银链塞回领口，铜叶贴着心口，像揣了颗小小的太阳，“对了，老农说清明前要种瓜，他留了包种子，说等咱们把糕蒸好，就去田埂上挖坑，不看日历，就看土是不是真的‘醒’了。”

周诗雨翻开牛皮本，在清明页画了个小小的蒸笼，旁边注着：“蒸糕要等蒸汽漫过笼盖，就像人心要等暖意漫过心尖，急不得。”笔尖划过纸面时，带起夹在里面的银杏叶，簌簌落在摊开的布上，像撒了把碎金。她忽然想起王奕说过的话：“节气从不骗人，你对它急，它就对你狠；你肯等，它就把甜悄悄酿进日子里。”

铁炉上的水壶“呜呜”响起来，白汽漫过蒸笼，在顶盖上凝成水珠，顺着边缘往下淌，像串断了线的珠子。远处的排练室传来钢琴声，《节气谣》的旋律混着孩子们的合唱飘过来，调子依旧跑得七零八落，却奇异地卡在两人呼吸的间隙里——“清-明-雨-上~”。

拖得长长的尾音，像一缕不肯落地的青烟，慢悠悠地缠在蒸笼上，与艾草香拧成一股绳，在道具间里慢慢发酵。周诗雨望着杨汝晴沾着面粉的侧脸，忽然觉得这场景像幅没干的画：铁炉的火光，石台上的绿痕，笼盖的白汽，还有两人手腕上慢慢淡去的指印，都在说同一个道理，有些种子，得等霜化了，雨落了，风停了，才肯露出芽来。

杨汝晴忽然碰了碰她的手肘，指着蒸笼盖：“你看，它自己鼓起来了。”周诗雨抬眼，只见笼盖被蒸汽顶得轻轻颤动，像颗正在跳动的心脏。她想起王奕在视频里说的：“等戈壁的雪化了，我们就把玉埋进土里，明年清明，说不定能长出会唱歌的芽。”

原来所谓“等”，从来不是站着不动，而是像这蒸笼里的面团，在看不见的地方悄悄发着力，等风来，等雨落，等自己慢慢变成该有的样子。

蒸汽“噗”地顶开笼盖时，艾草香混着糯米甜漫出来，像个温柔的拥抱。周诗雨看着杨汝晴眼里的光，忽然抓起块刚蒸好的糕递过去，绿白相间的糕体上，还留着银杏叶的纹路，像给春天盖了个印章。“尝尝？”她笑，“这才是清明该有的味道。”