第11章 罪己霜途埋血足，慈言暖坞系孤竹（2/2）

老杰克没说话，只是慢慢抬起手——那只手布满皱纹，指节粗大，掌心的厚茧是常年握锄头磨的，却暖得像晒了一整天太阳的棉絮。他先在季星辰的肩膀上空顿了顿，确认这孩子没再躲，才轻轻搭上去，掌心的温度透过破衣渗进冷得发僵的皮肤里，像一团小火，烧得他肩膀控制不住地发颤。“孩子，这不是你的错。”老人的声音低得像山间的溪流，绕着他的耳朵转，每个字都裹着疼，“蝴蝶不是错，想玩也不是错……错的是那些坏人，不是你。”

“没了原来的家，不代表没了归处。”老人慢慢抬手，用指腹轻轻擦了擦他下巴上的青苔，动作轻得像拂去花瓣上的露，“山那头有间茅屋，我每天都烧着炉火，锅里总温着粥，晚上灯也整夜亮着——你要是不嫌弃，那儿就是你的家。”

“归处”两个字像一把钥匙，猝然捅开了季星辰憋了一年的闸门。他浑身的力气突然被抽走，膝盖一软，差点跪进泥里，老杰克及时扶住他，手掌稳稳托着他的胳膊。这次，他没躲，反而伸手攥住老人的粗布袍角——那布料磨得发毛，却带着柴火的暖，他攥得紧紧的，把袍角攥出一道道皱，像要抓住最后一根救命的稻草。然后，他把头埋进那片暖里，闷闷地哭——不是撕心裂肺的嚎啕，是压抑的、带着呜咽的哭，肩膀一抽一抽的，连呼吸都带着颤。一年来的委屈全涌上来：爹娘挡在他身前时燃烧的光、光帝宗石碑碎成齑粉的响、破庙里冻得发僵时喊“娘”的回音……这些他从来不敢细想的疼，全哭进了那片带着烟火气的布料里。

老杰克轻轻拍着他的背，动作慢得像哄刚出生的娃娃，另一只手拂过他胳膊上的疤痕——旧疤叠着新伤，有的是被荆棘划的，有的是被人打的，老人的指尖划过每一道，都轻得像怕碰疼他：“以后我就是你爷爷，圣魂村就是你的家。咱村不问你从哪儿来，只认你是要回家的人。”

季星辰哭够了，才慢慢抬起头，睫毛上挂着泪珠，混着脸上的泥，像沾了露的枯草。他望着老人眼里的慈光，指尖无意识摸了摸颈间的玉佩——那磨花的缺口硌着手心，却突然不疼了。他吸了吸鼻子，声音还有点哽咽，却比刚才清晰了许多，每个字都带着颤，却又透着松快：“谢谢……爷爷。”

夜雾还没散，却顺着山道的方向，透出一点昏黄的光——是老杰克茅屋的灯。那光不像太阳那样亮，却像母亲以前缝衣服时的油灯，稳得很，照着他和老人的影子，在泥地上叠在一起，再也不是孤零零的一个。风又吹起来，没了刚才的冷，裹着山间的草木香，推着他们往光的方向走。季星辰赤着的脚踩在泥里，石子还是硌，却好像没那么疼了；颈间的玉佩贴着胸口，磨花的缺口硌着手心，也突然不硌了。他走得慢，却一步一步踩得踏实，偶尔抬头看一眼老人的背影，心里那片冻了一年的冰，好像正被掌心的暖，慢慢化开。