第62章 相机里的春天（2/2）

巷口的修鞋摊前，张爷爷正戴着老花镜，给只皮鞋钉掌。他的脚边放着个保温桶，林定军认出那是刘建国包子铺的桶——每天早上，刘建国都会给张爷爷送碗热粥。

“阳阳那孩子，”张爷爷放下锤子，往手心里啐了口唾沫，搓了搓，“上周还来给我拍照片，说我的修鞋摊是‘街上最亮的地方’，因为我总在这儿给晚归的人留盏灯。”他指了指摊旁的小马灯，玻璃罩上积着灰，却擦得很亮，“他说等他好了，要帮我换个新灯罩。”

张爷爷从怀里掏出个布包，打开是双棉鞋，鞋底纳得密密麻麻：“这是我给阳阳做的，还没来得及送……他总说脚冷，透析的时候冻得直哆嗦。”棉鞋里塞着张照片，是阳阳偷拍的张爷爷——老人坐在小马灯旁，手里举着只修好的鞋，背景里，刘建国的包子铺还亮着灯，蒸笼的热气像条白围巾，绕着整个巷子。

“你说怪不怪，”张爷爷摸着照片，“阳阳拍的照片，不管啥时候看，都觉得暖和。就像现在，他不在了，可每次看到这些照片，就觉得他还在轮椅上坐着，举着相机喊‘张爷爷，笑一个’。”

林定军抬头看了看天，太阳已经升高了，照在包子铺的招牌上，“建国包子铺”五个字被晒得发烫。刘建国正在铺子里忙碌，蒸笼的热气腾腾地冒出来，和张爷爷修鞋摊的小马灯雾气融在一起，在晨光里织成张网，把整条街的善意都兜在里面。

回到检察院时，技术科的小陈拿着台扫描仪跑过来：“林检，您看这个！”她把那台老相机里的胶卷扫描进电脑，最后几张照片赫然是郑志国——他从建材局出来，手里提着个黑色皮包，钻进王浩的车；他在医院走廊和王医生握手，信封从袖口里滑出来；最关键的一张，是他在刘建国的包子铺里，把一沓钱拍在桌上，刘建国正把钱往回推，脸涨得通红。

“这张！”小陈指着照片角落，“这里有日期，2006年3月18日，正是医院说要停药的那天！”林定军想起刘建国的话：“他把钱拍在桌上，说‘认了，这钱就当你的医药费’。我当时就掀了桌子，我说‘我儿子的命金贵，不沾你的脏钱’。”

胶卷的最后一格，是片空白，只有道淡淡的划痕，像道没画完的彩虹。林定军突然明白，那是阳阳留着的——他在等自己好起来，亲手按下最后一次快门。

他把所有照片摊在会议室的桌上，从刘阳的第一台相机，到那台老掉牙的1986年产相机；从税务所的监控，到街坊们的笑脸。阳光透过窗户照进来，在照片上移动，像只温柔的手，轻轻抚摸着那些被时光封存的善意。

刘建国不知什么时候站在了门口，手里捧着刚出锅的包子，热气模糊了他的眼镜：“林检，我给大伙带了点热乎的。”他看着桌上的照片，突然指着那张空白的胶卷底片，“这格是阳阳留给春天的。他说，等病好了，要拍第一朵迎春花。”

林定军拿起那张空白底片，对着光看——能隐约看到胶片的纹路，像土地裂开的缝隙，正等着种子发芽。他突然笑了，原来有些未完的故事，才是最有力量的。就像这格空白的胶卷，它在等春天，等花开，等那些藏在时光里的正义，慢慢显影。

窗外的玉兰花不知何时开了，一朵挨着一朵，像阳阳照片里拼了一半的拼图。林定军知道，这场跨越十年的寻找，终于要走到终点了。那些藏在相机里的光影，那些被铁盒装着的温度，那些老街坊递过来的热粥和棉鞋，终将在阳光下显影、定影，成为最坚实的证据——证明善良从不会被辜负，就像春天，总会踩着相机的快门声，准时回来。