第312章（1/2）

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胖子从厨房里走出来，靠在门框上，脸上的汗还没干，围裙上沾满了油渍。他看着满院子的狼藉，长出了一口气，说：“天真，你说咱们是不是太火了？”

“也许吧，”我说，“你先把汗擦了，别感冒了。”

胖子用手背擦了擦额头，手背上全是汗，他甩了甩手，说：“擦什么擦，待会儿还要接着干。晚上的客人六点就到了，还有一个多小时，得赶紧收拾。”

小哥从厨房里端着一盆水走出来，开始擦桌子。他的速度比平时快了很多。他把桌上的残渣拨到盆里，用湿抹布把桌面擦干净，然后再用干抹布擦一遍，桌面立刻变得锃亮，能照出人影来。他擦完一张桌子就去擦下一张，速度很快，但每一张都擦得很干净，没有遗漏任何一个角落。

我蹲在地上收拾碗盘，把盘子和碗分开，大的放一起，小的放一起，摞起来端进厨房。厨房里的水池已经堆满了碗盘，是我中午没来得及洗的，摞得跟小山一样。我看着那座山，叹了口气，挽起袖子开始洗碗。

水龙头的水哗哗地流，洗洁精的泡沫在池子里堆得老高，碗盘在水里滑溜溜的，拿不稳就会掉。我洗得很小心，一个一个地洗，洗完了冲干净，放在沥水架上。沥水架很快就满了，我把洗好的碗盘擦干，收进柜子里，腾出空间给下一批。

小哥擦完桌子之后也进了厨房，站在我旁边开始洗碗。我们两个人并肩站在水池前，他洗我冲，配合得很默契。他的手在水里泡得有点发红，但动作还是很稳，每一个碗都洗得干干净净，没有残留的油渍。

“小哥，”我说，“你累不累？”

他看了我一眼，摇了摇头。

“你骗人，”我说，“你从早上五点到现在，一刻都没停过，怎么可能不累？”

他没有回答，低下头继续洗碗。但过了几秒，他说了一句：“你也是。”

我愣了一下。他说“你也是”，不是在回答“你累不累”的问题，是在说——你也累，你也没有停下来，你也从早忙到现在。他不是在否认自己的累，他是在说“我们都一样”。

我看着他那双在水池里忙碌的手，忽然觉得鼻子有点酸，但不是因为难过，是因为——我说不上来是因为什么。

胖子从厨房门口探进头来，说：“天真，晚上那批客人有几个要加菜，你记一下。”他手里拿着一个小本子，上面密密麻麻地写着字，“三号桌加一个红烧肉，五号桌加一个蘑菇汤，七号桌加一个蕨菜炒腊肉——不对，七号桌是蕨菜炒腊肉和蚝油笋片两个菜，都写上。”

“知道了，”我从口袋里掏出手机，打开备忘录，“三号桌红烧肉，五号桌蘑菇汤，七号桌蕨菜炒腊肉加蚝油笋片。”

“还有八号桌，”胖子又看了一眼本子，“八号桌说他们有人不吃辣，问能不能不做辣的。你跟人家解释一下，我们的菜除了个别有辣椒的，其他的都不辣，可以放心点。”

“好。”

胖子把本子塞回口袋，转身回了厨房。我和小哥继续洗碗，水池里的碗盘慢慢地减少了，沥水架上的碗盘慢慢地增多了。阳光从厨房的窗户照进来，照在水池里，照在泡沫上，泡沫在阳光下闪着五彩的光，像是一颗颗小小的彩虹。

晚上的营业从六点开始，比中午更忙。

不知道是因为晚上的氛围更好，还是因为白天还是有人上班，在上班只有晚上才有空，晚上的客人明显比中午多了一种“终于下班了”的放松感。他们坐下来之后不像中午的客人那样急着点菜急着吃，而是先喝茶、聊天、看风景，慢慢地点菜，慢慢地等，慢慢地吃。

但这种“慢”并没有让我们的工作变轻松，因为每个客人停留的时间更长了，翻台的次数更多了，我们要在同样的时间里服务更多的客人。我在院子里跑来跑去，脚底板已经开始疼了，嗓子也因为说了太多话而变得沙哑，但我不能停下来，因为停下来就会有人等。

胖子在厨房里的状态比中午更疯狂了。他的锅铲几乎没有停过，一道菜接一道菜地出锅，盘子摞在出菜口，摞得高高的，我端都端不过来。他的脸被火烤得通红，汗水从额头流到下巴，滴在灶台上，发出“滋”的一声。他没有时间擦，甚至没有时间眨眼，眼睛一直盯着锅里的菜，生怕火候过了。

小哥的状态还是一如既往地稳定。不管多忙，他的动作都不变，节奏都不乱，每一刀都准，每一份配料的分量都精确。他像是这个厨房里的定海神针，只要他在，胖子就能安心地炒菜，不用担心配料不够、不用担心切菜来不及。他站在那里，整个厨房就有了秩序。

八点半，最后一桌客人的菜上齐了。

那是一桌年轻人，五个人，看起来像是一起出来玩的朋友。他们点了很多菜，把桌子摆得满满当当的。菜上齐之后，他们没有立刻吃，而是先拿出手机拍照，拍了好几张，然后又让服务员——也就是我——帮他们拍了一张合照。我接过手机，对着他们和满桌的菜按下了快门，照片里每个人都在笑，笑得很大，很真。

拍完之后，其中一个女孩子对我说：“你们家的菜真的好好吃，我们下次还要来。”

我说：“欢迎下次再来。”

她笑了一下，转回去继续吃。我站在旁边看了一秒，然后转身去收拾隔壁桌的碗盘。

九点十分，最后一桌客人结账离开了。

我站在院门口送他们，看着他们的车灯在巷子里拐了个弯，消失在夜色中。巷子里又恢复了安静，只有远处传来的几声狗叫和风吹过竹林的沙沙声。我站在门口多待了几秒，深深地吸了一口气，夜风凉凉的，带着泥土和青草的气息，吸进肺里让人觉得很舒服。

回到院子里，满目狼藉。所有的桌子都堆满了碗盘，筷子散落在各处，纸巾揉成团丢在地上，残羹剩饭倒在盘子里。菜地边上的石桌上还有半壶没喝完的茶，茶杯里的茶叶沉在底部，像一个无人问津的小岛。

胖子从厨房里走出来，靠在门框上，围裙解下来搭在肩上，脸上的汗已经干了，留下一道道白色的汗渍。他看着满院子的狼藉，没有叹气，也没有抱怨，就是那么看着，眼神里有一种——我说不上来是什么——大概是“终于结束了”的疲惫和“今天干得不错”的满足混在一起的东西。

“天真，”他说，“今天卖出去了多少桌？”

我想了想，说：“中午四十桌，晚上四十桌，八十桌。但晚上有几桌临时加了人，所以实际人数比预约的多，大概一百二三十个人吧。”

“一百二三十个人，”胖子重复了一遍这个数字，像是在品味它的重量，“咱们三个人，一天接待了一百二三十个人。”

“对。”

“咱们是不是太厉害了？”

我看着他那张被火烤得通红、被汗浸得发亮、沾着油渍和疲惫的脸，认真地说：“是的，咱们太厉害了。”

胖子笑了一下，那个笑容不大，但很深，像是从心里面长出来的，不是挤出来的。

小哥从厨房里端着一盆水走出来，开始擦桌子。他还是那个样子，不紧不慢，不急不躁，不管多忙多累，该做的事一件都不会少。他擦完一张桌子就去擦下一张，动作跟早上一样稳，一样准，好像这一整天的忙碌对他没有任何影响。

我看着他在夜色中安静地擦桌子的背影，心里忽然涌上来一股很强烈的、说不清楚的感觉。不是感动，不是心疼，是一种“有他在真好”的、踏实的、安稳的东西。

“小哥，”我叫他。

他停下来，转过身看着我。

“今天辛苦了。”

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