第1章 往生台上的死囚（1/2）
眼前是纯粹的黑。
不是闭眼的那种黑，是浓稠的，压得人喘不过气的，仿佛能把灵魂都吸进去的黑暗。陈默甚至怀疑自己是不是还睁着眼，他试着动了动手指，指尖传来粗糙布料的摩擦感，带着一股子陈年灰尘和淡淡霉味，直往鼻子里钻。
记忆还卡在上一秒——那个影视城边陲漏雨的破出租屋里，他对着卫生间那面唯一没裂开的镜子，第无数次练习那句“属下领命！”的台词。镜子里的脸年轻，却透着股被生活反复捶打后的麻木。十年龙套，别说有名字的角色了，他领得最多的就是各种“死”法。土匪甲、日军乙、仙门弟子丙……最终归宿无一例外，都是往地上一躺，扮演一具合格的背景板尸体。
然后呢？
好像是脚下踩着的烂凳子一滑？不对，是头顶那盏摇摇晃晃的劣质吊灯，终于不堪重负地砸下来了？
没等他想明白，前方猛地撕开一道刺眼的光缝！
“哎哟喂！这儿还有个‘死人’没拖走呢？”一个公鸭嗓子嚷嚷起来，带着十二分的不耐烦。
陈默被那光刺得眼泪都快出来了，还没适应，就感觉两条胳膊被人粗暴地架了起来，拖死狗一样往外拽。膝盖在粗糙的地面上磕了一下，生疼。
“动作麻利点！《斩龙台》马上开锣，云大家的场子，耽误了时辰，把你们几个填了‘忘川河’都不够赔的！”另一个声音尖利地催促。
《斩龙台》？云大家？忘川河？
陈默脑子里一团乱麻，本能地挣扎了一下，换来更用力的钳制，胳膊都快被掐断了。
“嘿？这‘死人’还带喘气儿的？”公鸭嗓乐了，凑近了看他，一股劣质脂粉混着汗臭的味儿熏得陈默直犯恶心，“新来的雏儿吧？懂不懂规矩？上了这‘往生台’，戏比天大！班主没教你？演‘死人’就得有个死人样，喘气露馅了，台下那些……爷们儿可不答应！”
陈默被他喷得偏过头，视线总算清晰了些。
入目是一座……极其违和的戏台后台。
斑驳的朱红立柱，悬着昏黄灯笼的横梁，空气里飘着演戏用的干冰雾气，乍一看古色古香。可角落里堆着的，除了刀枪剑戟这些传统戏箱，竟还有些闪烁着微弱符文光芒的零碎物件，以及几件他只在科幻片里见过的、造型奇特的金属器械，幽幽地泛着冷光。
架着他的两个人，打扮更是离谱。一个套着件半新不旧、绣纹都磨秃了的皂隶戏服，另一个干脆就是江湖短打装扮，腰间却别着个巴掌大、屏幕亮着惨淡蓝光的罗盘状东西。
而他刚才躺着的地方，赫然是一块蒙着肮脏黑布的木台，旁边还横七竖八躺着几个同样装扮成“死尸”的人，个个脸色惨白，双目紧闭，胸脯连一丝起伏都没有，敬业得让他这个老龙套自愧弗如。
“我……这到底是哪儿？”嗓子干得冒火，声音嘶哑难听。
“哪儿？”皂隶戏服嗤笑一声，把他往地上一撂，摔得他屁股生疼，“还能是哪儿？咱们‘轮回剧场’的往生台呗！你小子走了狗屎运，刚来就赶上云大家主演的《斩龙台》，虽然只是个垫场的‘死囚’，那也是露了脸的！”
短打装扮拍了拍他的肩，语气带着点幸灾乐祸：“别愣着了，赶紧把这身行头扒了，换上下一个场的‘流民’衣服，麻溜去前面候着。记死了啊，待会儿上了台，不管看到什么，听到什么，你就是块木头，是摊烂泥！要是敢坏了几位‘角儿’的戏，尤其是云大家的……”他压低声音，脸上露出一丝混合着敬畏与恐惧的神色，“班主真能把你丢进‘忘川河’里喂那些东西！”
陈默心脏怦怦狂跳，几乎要撞出胸腔。
轮回剧场？往生台？忘川河？还喂东西？
这他妈是哪个神经病剧组搞的沉浸式恐怖体验？玩得也太大了吧！
他被人推搡着，扒下那身破烂的死囚服，换上了一套更破烂、沾着可疑暗红色污渍的百姓装束，手里还被硬塞了个豁口的破碗。
“去去去，前面左拐，‘流民巷’口等着去！一会儿听到鼓响三声，就跟着人群往台上冲，记着你的词儿了吗？”
“词……词儿？”陈默一脸茫然。
“就那句——‘神仙老爷，给条活路吧！’”皂隶戏服极度不耐烦地挥手，像赶苍蝇，“喊完就往地上一躺，等着‘天兵天将’把你‘超度’了就行！简单吧？这都演不了，趁早自己跳忘川，还能少受点罪！”
陈默：“……”
他被一股无形的力量推着，踉踉跄跄穿过杂乱不堪的后台。耳边是咿咿呀呀的吊嗓子声，铿锵的锣鼓点试音声，夹杂着一些他完全听不懂的、诸如“信力波动不稳”、“三号场景节点需要加固”之类的低声交谈。
越往前走，心里的寒意越重。
这地方，邪性！太邪性了！
终于，他被人一把推到一个阴暗的、散发着潮湿腐木气味的巷口。这里已经挤了十几个和他一样穿着破烂、面黄肌瘦的“流民”，一个个眼神空洞麻木，缩在阴影里，如同真正的、等待命运的难民。
前方，隐约能看见一座极其宏伟的戏台，笼罩在朦胧而圣洁的光晕里，台下的观众席影影绰绰，看不真切，却有一种无形的、令人心悸的压力弥漫过来，让呼吸都变得困难。
就在这时——
“咚！咚！咚！”
沉闷得如同直接敲在心脏上的鼓声，骤然响起，三声过后，余韵在胸腔里回荡，震得人头皮发麻。
“快！上！”身后不知谁低吼了一声。
那群原本麻木的“流民”像是瞬间被拧紧了发条，脸上瞬间堆满了极致的凄苦与绝望，哭嚎着、踉跄着朝那光晕中的戏台涌去。
陈默被混乱的人流裹挟着，身不由己地往前冲。
冷！
一踏入那戏台光晕笼罩的范围，刺骨的寒意就从四面八方涌来，不是物理上的低温，而是一种深入骨髓、冻结灵魂的阴冷死寂。
台上，云雾缭绕（那干冰效果逼真得吓人），几位身着金甲、面容威严如同庙里泥塑的“天兵天将”肃立，手持光芒凝聚的长戟，眼神漠然，如同俯瞰着一群蝼蚁。
为首的，是一位身着月白道袍、手持玉柄拂尘的“仙师”。身姿挺拔，气质清绝冷冽，面上覆着一层薄薄的轻纱，遮掩了容貌，但仅凭那遗世独立的轮廓与风姿，就足以让人自惭形秽，心生敬畏。这大概就是他们口中那个不能得罪的“云大家”？
“流民”们已经扑倒在台前，发出撕心裂肺的、仿佛源自灵魂深处的哀嚎：“神仙老爷，给条活路吧！”“救苦救难，救救我们吧！”
陈默混在中间，有样学样地趴着，手里紧紧攥着那个破碗，碗沿的豁口硌得他手心生疼。他偷偷抬眼，想看清那位“云大家”究竟是何方神圣。
恰在此时，那“仙师”似乎有所感应，清冷的目光透过轻纱，如同实质般淡淡地扫过台下。
目光触及的瞬间，陈默浑身一僵，血液仿佛都在这一刻凝固了。
那不是人类该有的眼神。
平静，幽深，仿佛万年不化的冰川深处，不带一丝一毫的情感波动，甚至连漠然都算不上，更像是一种……纯粹的“观测”。被他看着，不像被一个人注视，更像被某种更高维度的、冰冷的扫描仪器锁定。
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