第64章 绣卷旁的“时光回响” （上）晨露里的绣品与信（1/2）

初夏的晨露是昨夜星辰的泪，轻轻沾在诗社院子的向日葵花瓣上，把金黄的花盘润得透亮。风拂过花田时，露珠顺着花瓣滚落，落在青石板上，溅起细碎的银花，像谁在低声诉说着未尽的心事。林女士推开客厅木门时，木轴转动的“吱呀”声惊起檐下的麻雀，它们扑棱棱地掠过窗棂，翅膀带起的风，恰好吹动了墙上悬着的《春江图》。

绣品在晨光里泛着柔光，绢布的纹理被镀上一层金，像浸了蜜的绸缎。江面上的银灰丝线闪着粼粼波光，仿佛真有水流在绢布下轻轻涌动；岸边的柳枝垂得更低了，嫩黄的线在风里微微颤动，枝头的白珠柳絮像要飘进现实的庭院；而中央的薰衣草花田，紫蓝与淡紫的丝线层层叠叠，把晨露的清、阳光的暖都吸了进去，连绣线的纹路里都藏着化不开的暖。

林女士踏着木地板的“笃笃”声走近，指尖刚要触到绢布边缘，忽然被个柔软的物件碰了一下。低头看时，是个用淡紫色丝线绣的小布袋，形状像个迷你信封，袋口系着根细麻绳，绳结处还缀着半片干薰衣草花瓣。这布袋她从未见过，许是昨夜风大，从哪里吹过来挂在了绣品的木轴上。

她轻轻解着麻绳，绳结打得很松，像特意等着谁来解开。麻绳散开的瞬间，一张叠得整齐的信笺从布袋里掉出来，落在掌心。纸页边缘还沾着点晨露的湿痕，洇出淡淡的水纹，像给信笺镶了圈银边。展开看时，熟悉的字迹让林女士的呼吸骤然停住——是母亲的字，笔画带着晚年的颤抖，却依旧工整，每个字的起笔收笔都透着认真，像她当年教绣活时说的“针脚要稳，字迹要正，日子才能立得住”。

“阿林，若你看到这封信，定是绣完了这幅春江。”

开篇的话像母亲的手轻轻抚过她的发，林女士的指尖微微发颤，信笺在掌心轻轻晃动。她想起出国前那个午后，母亲坐在绣绷前，手里拈着针，说“这《春江图》要等你回来一起绣完，妈还想在里面绣个小小的你，穿着蓝布裙，在江边追蝴蝶”，那时阳光落在母亲的白发上，把绢布的空白处照得亮堂堂的，像藏着无数个春天。

“当年把绣盒交给一尘，是怕我等不到你回来，让他替我守着这份念想。”信里的字迹在这里顿了顿，墨色深了些，像母亲落笔时的犹豫，“你走后，我总咳嗽，夜里睡不着就对着绣盒发呆，一尘每周都来，说你在国外写了很多诗，还把你寄给他的诗抄给我看——他的字比你工整，却没你的灵气。他说诗社的向日葵开得很好，金灿灿的能映亮半个院子，我便知道，他是个能替你扛事的孩子，有他在，妈放心。”

林女士的眼泪落在“替你扛事”四个字上，晕开一小片墨痕。她想起一尘化疗时，还撑着病体往母亲家跑，帮她换煤炉的内胆，修漏雨的窗台，母亲在电话里说“一尘这孩子比亲儿子还上心”，她当时只当是客套话，如今才知道，那些寒冬里的奔波、病榻前的照料，都是他替她尽的孝，却从不在信里提过半句，只说“阿姨身体硬朗，还能绣半朵花呢”。

信里没提病重的痛苦，只絮絮说着一尘来家里的模样：“他总带薰衣草茶，说你喜欢的那种，每次来都先烧壶水，把茶泡上，看着我喝了才肯坐下。有次我咳得厉害，他跑遍全城的药铺，给我买了润肺的膏子，说‘这是阿林托人带的，让您按时吃’，我知道是他自己买的，却故意说‘还是我闺女心疼我’，看他红着脸笑，像个孩子。”

“他还帮我修过窗台的花盆，说等你回来，要在那里种满你爱的花。那天他蹲在窗台上敲敲打打，阳光把他的影子投在墙上，像棵挺直的树。我问他‘阿林什么时候回来’，他说‘快了，等向日葵结籽，她就回来了’，说完又赶紧补‘阿姨您别担心，我会照顾好诗社，等她回来就能看见满院的花’。”

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