第215章 流淌的夕照（2/2）

而那些被爱浸润的岁月，早已在不觉间，长成了生命中最坚韧的根系。

日子像一本被轻柔翻动的旧书，页角微卷，墨香沉淀。

转眼间，安安已能流利地朗读相册上的每一行字，而我和子豪的步履，也渐渐染上了与当年父母相似的迟缓。

老宅却似乎愈发有了生命，每一处角落都在无声地诉说着过往。

那套赵叔的雕刻工具，最终没有被收起。

在一个阳光和煦的午后，子豪将它们从木盒里请了出来，摆在廊下的老茶几上。

他戴着老花镜，手指已不如赵叔那般稳健，却执意要打磨一块从旧木料堆里寻来的、纹理细腻的香樟木。

“给安安刻个小玩意儿，”他低着头，凿刀在木头上留下细碎的痕迹。

“总不能让他忘了，这家里曾有个太爷爷，手巧得很。”

我坐在他身旁，缝补着安安玩耍时刮破的衣角。

针线穿梭间，仿佛看见母亲当年也是这样，在赵叔敲敲打打的声音里，做着永远做不完的针线活。

时光在此刻，温柔地重叠。

安安对这个“工程”表现出极大的兴趣，每次来，必先跑到廊下看太爷爷的进展。

子豪便放慢动作，一边刻，一边给他讲赵叔做花架的故事，讲那些木头如何从粗糙变得温润。

孩子听得入神，伸出小手，小心翼翼地触摸那尚未成形的木料，像是在触摸一段他未曾亲见，却已然熟悉的时光。

桂花开的时节，我终于成功复刻了母亲的米糕。

当那熟悉的甜香从厨房弥漫开来时，子豪放下手中的刻刀，深深吸了一口气，眼中泛起孩童般的欣喜。

我们坐在餐桌旁，品尝着这跨越了岁月的滋味。

“像，”他细细品味后，肯定地点点头，随即又微微摇头，“但又不全像。”

我明白他的意思。

味道可以模仿，但那份由特定的人和特定的时光所赋予的、独一无二的气息，却已随母亲和赵叔而去。

这小小的不完美，反而让记忆变得更加真实和珍贵。

秋意渐深，子豪的小木马终于完成了。

造型朴拙，线条却流畅，马背上还细心刻上了安安的名字。

当他把这份礼物交到曾孙手中时，孩子眼中迸发的光芒，照亮了他布满皱纹的脸。

“谢谢太爷爷！”

安安抱着小木马，在院子里跑了一圈，然后郑重地把它放在赵叔做的那个花架旁，让木马与兰草为伴。

那一刻，廊下仿佛完成了一场无声的交接。

旧的记忆被新的记忆温柔覆盖，而爱，在交接中获得了永恒的生命。

如今，我和子豪最多的时光，依然是在那两把藤椅上度过。

有时各自看书，有时只是静静看着院子。

香樟树的叶子黄了又绿，母亲手植的月季年年盛开，赵叔开辟的菜地依旧由那位李伯伯照料得郁郁葱葱。

我们的话越来越少，如同这栋老宅，将所有的故事都沉淀为沉默的基石。

但我知道，那些未曾说出的，都安放在彼此交织的呼吸里，安放在他为我拢一拢披肩的动作里，安放在我为他续上一杯热茶的寻常里。

生命的河流，就这样波澜不惊地向前。

我们坐在舟上，看过了岸上的繁花似锦，也经历了途中的风雨迷雾，如今，水面渐宽，流速渐缓，前方是宁静入海的平和。

廊下的风铃又响了，是晚风路过的问候。

子豪伸出手，我将自己的手放入他的掌心。

温度恰好，如同这流淌了半生的时光，不烫不冷，温暖妥帖。

老宅，庭院，根与藤，都静默在夕照里。

而我们，在其中。