旧宅灯影里的约定（1/2）

梅雨季节的雨丝像扯不断的银线，斜斜织着老城区的暮色。林晚推着行李箱站在巷口，青石板路被雨水浸得发亮，倒映着两侧斑驳的砖墙和悬在半空的晾晒衣物。巷尾那栋爬满爬山虎的二层小楼，窗棂上还挂着半褪色的蓝印花布帘，是她阔别五年的家。

钥匙插进锁孔转动时，发出干涩的“咔哒”声，像是唤醒了沉睡多年的时光。推开门，一股混合着霉味与樟木香气的气息扑面而来，客厅里的旧沙发蒙着防尘布，茶几上还摆着她高中时用过的搪瓷杯，杯沿留着一道浅浅的磕碰痕迹。“我回来了。”林晚轻声说，声音在空荡的屋子里荡开，引来几声轻微的回响。

她放下行李箱，伸手去按墙上的开关，老式拉线开关“啪嗒”一声，昏黄的灯泡在天花板上晃了晃，勉强照亮了不大的客厅。墙角的立柜上，摆着一个掉漆的相框，里面是她和奶奶的合影，照片里的奶奶穿着藏青色斜襟衫，笑得满脸皱纹。

“奶奶，我这次回来，就不走了。”林晚指尖拂过相框玻璃，冰凉的触感让眼眶泛起热意。五年前她考上外地的大学，奶奶在送她去车站的路上突发脑溢血，没能等到她毕业回家。这五年里，她偶尔会梦到奶奶坐在客厅的藤椅上，手里摇着蒲扇，说：“晚晚，累了就回家。”

收拾到深夜，雨还没有停的迹象。林晚坐在卧室的书桌前，翻看奶奶留下的旧账本，泛黄的纸页上记着柴米油盐的开销，字迹歪歪扭扭，却透着认真。忽然，桌角的台灯闪烁了一下，电流声“滋滋”响着，灯光骤然暗了下去，只剩下一团朦胧的光晕。

她下意识地抬头，瞥见窗户玻璃上映出一道模糊的影子。不是她的轮廓，那道影子佝偻着背，身形单薄，像是一位老人。林晚的心跳猛地漏了一拍，却没有丝毫恐惧——这个影子，她太熟悉了。

“奶奶？”她试探着开口。

影子在玻璃上动了动，像是点头。台灯的光晕忽然稳定下来，柔和地洒在书桌一角。林晚注意到，账本的最后一页，不知何时多了一行浅浅的字迹，和奶奶的笔迹如出一辙：“晚晚，柜子最底层有我给你留的东西。”

她连忙起身，打开卧室角落的樟木柜。柜子里叠着几件奶奶的旧衣裳，最底层压着一个暗红色的木盒。打开木盒，里面装着一沓用红绳捆着的信纸，还有一个小小的布包。信纸是林晚小学时用的作业本撕下来的，上面是奶奶用铅笔写的日记，字迹虽然潦草，却一笔一划都很用力。

“晚晚今天摔了一跤，哭着说要妈妈，我抱着她哄了好久，她睡着的时候还在抽搭。”

“老师说晚晚作文写得好，得了奖状，我去买了她最爱吃的桂花糕，她吃得满脸都是。”

“晚晚考上重点高中了，我去庙里烧了香，希望菩萨保佑她平平安安。”

林晚一页页地翻着，眼泪落在纸页上，晕开了淡淡的墨迹。原来那些她以为早已遗忘的童年细节，奶奶都一一记在了心里。布包里装着几颗用丝线串起来的乳牙，还有一枚小小的银锁，锁身上刻着“长命百岁”四个字，是她周岁时奶奶给她戴的。

“奶奶，我好想你。”她把脸埋在布包里，布料上还残留着淡淡的樟木香气，像是奶奶曾经的怀抱。

这时，卧室的门轻轻“吱呀”一声开了。林晚抬起头，看见一道微弱的白光在门口凝聚，渐渐化作奶奶的模样。她还是穿着那件藏青色斜襟衫，头发梳得整整齐齐，脸上带着温和的笑意，和照片里一模一样。

“晚晚，委屈你了。”奶奶的声音很轻，像是从很远的地方传来，却清晰地落在林晚耳边。

林晚站起身，想要靠近，却怕眼前的身影会像梦境里那样消散。“奶奶，真的是你吗？”

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