第42章 钟摆下的回声（1/2）

钟摆下的回声

民国二十六年，暮春的雨丝斜斜织着苏州城。沈清晏撑着油纸伞，站在巷口那座斑驳的青砖小楼前，指尖触到冰凉的门环时，檐角的铜铃轻轻晃了晃。

这是她阔别十年的家。

推开吱呀作响的木门，潮湿的空气里浮沉着尘埃与樟木的气息。客厅中央，那座西洋座钟仍立在雕花八仙桌旁，黄铜钟摆左右摇晃，发出“滴答、滴答”的声响，像是时光从未走远。十年前她离家赴沪求学的那个清晨，也是这钟摆声伴着母亲的叮嘱，在青砖地上铺成细密的网。

“小姐，您可算回来了。”老管家福伯从里屋走出，花白的胡须沾着些微雨珠，眼角的皱纹里盛着难掩的激动。他引着沈清晏上楼，楼梯扶手的红木被岁月磨得发亮，每一步踩下去，都能听见木头深处传来的悠长回响。

卧室的陈设与记忆中别无二致。梳妆台上，母亲生前常用的螺钿梳子静静躺着，梳齿间还缠绕着几根银白的发丝。沈清晏伸手轻抚，指腹触到冰凉的螺钿花纹，忽然瞥见镜台下压着个牛皮纸信封。信封已经泛黄，边角微微卷起，上面是父亲苍劲的字迹：“清晏亲启，待汝归时拆阅。”

她拆开信封，三张泛黄的信笺滑落出来。父亲的字迹在纸上舒展，十年前的时光仿佛顺着笔墨流淌而出。信中说，这座小楼是祖父传下的产业，那座西洋座钟是祖母的陪嫁，钟摆里藏着一块小小的蓝宝石，是祖父当年为讨祖母欢心特意镶嵌的。父亲还说，他与母亲从未怪过她执意求学，只是每到雨天，母亲总会坐在窗前，望着巷口的油纸伞，一等便是半日。

读到末尾，沈清晏的指尖已被泪水浸湿。信的最后一行，父亲的字迹带着几分仓促：“近日时局动荡，沪上恐不安宁，若事急，可启钟摆取蓝宝石，变卖后暂渡难关。父字，民国十六年秋。”

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