第一千四百二十七章 饮水思源（2/2）
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gt; 我们做的不是慈善，是归还。
gt; 把尊严，一口一口，还给他们。
合上本子，雨势渐小。他走到窗边，看见院子里积水映着路灯，像一片碎金湖。风铃轻响，槐树叶沙沙摇曳，仿佛在回应某种遥远的召唤。
第二天清晨，陈默早早起床，默默刷完了所有锅碗瓢盆。等孩子们来时，他已经站在厨房门口，袖子卷到胳膊肘，手上还贴着昨晚摔破的创可贴。
“叔，我可以试试吗？”他指着案板上的饺子皮。
李天明递给他一张：“捏紧点，别让它散了。”
他试了十几次，前九个都裂了口，第十个终于成型??丑陋、鼓包、褶子歪斜如山路，可完整无缺。
“成了。”他低声说，像是对自己承诺。
中午，那顿饭由他亲手参与完成。当他把一碗热腾腾的胡萝卜饺子端给一个小女孩时，对方甜甜地说了声“谢谢哥哥”，他整个人僵在那里，眼圈瞬间通红。
午后的阳光穿过玻璃，落在他胸前别着的新名牌上：**实习生 ? 陈默**。
刘东过来拍他肩膀：“以后这就是你的岗位牌了。干得好，年底评‘逆流之星’。”
他摇摇头，声音很轻：“我不图星。我就想……以后也能像李叔那样，被人叫一声‘恩人’。”
这话传到李天明耳里，他没说话，只是转身进了储藏室。出来时，手里多了个旧饭盒??是他当年在商行用过的那只，铝制，边角磨得发亮。
“拿着。”他递给陈默，“从今往后，你不是来吃饭的，是来送饭的。这盒子，替我走下去。”
少年双手接过，重得几乎拿不稳。
一周后，“青年公益导师计划”正式挂牌。八处分点同时开业，分别位于城乡结合部、职校周边、农民工子弟学校附近。菜单统一：五块钱套餐，含主食、荤素搭配、热汤，学生凭证件可享受额外加菜。
媒体蜂拥而至。一家财经杂志记者追问：“李先生，您这套模式看似温情，但在资本逻辑下是否注定难以扩张？如何避免沦为‘道德标本’？”
他坐在镜头前，身后是正在教孩子读信的林晓梅，是忙着调试智能取餐柜的技术员，是蹲在地上和流浪汉分享盒饭的大学生志愿者。
“你说错了。”他平静道，“这不是模式，是本能。就像人饿了会找吃的，冷了会寻火，心里空了，就会想要爱。我们只是把这种本能重新捡回来。”
“那您认为，它可以复制吗？”
“当然。只要你愿意低头看一眼那些蹲在角落吃饭的人，只要你还记得自己也曾饿过。”
采访结束，记者悄悄对助手说：“这个人不像公益人，倒像个守墓人??守着一段快要消失的记忆。”
但他不知道，李天明的确是在守墓。
清明那天，他独自去了城外公墓。除了父母坟前，他还多走了几步，来到一处不起眼的角落。那里立着一块小小的碑，没有姓氏，只刻着一句话：
gt; **“她曾用二十年赎罪，愿余生不再有恨。”**
秦丽。
他放下一束白菊，轻轻拂去碑上落叶。
“妈让我告诉你，”他低声说，“秋秋很好，长得越来越像你。她现在教的孩子，都管她叫‘红毛衣老师’。”
风吹过松林，带来远处孩童放风筝的笑声。
他站了很久，直到夕阳西沉，才缓缓起身。
回程路上，他绕道去了老城区。曾经的“李家小灶”原址已被围栏保护起来，工人们正在浇筑地基，准备建造“逆流亭”。一位老街坊认出他，远远喊道：“老李！听说你要去滇南长住？”
“嗯。”他点头，“那边更需要人。”
“那你这儿怎么办？”
他望向不远处灯火通明的“秋园食堂”，笑着说：“不用我守着了。你看，那么多孩子都在排队接棒。”
当晚，他在日记本写下最后一段：
gt; **四月二十五日 晴**
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gt; 今天收到秋秋寄来的照片：滇南的小厨房正式启用，二十个孩子围坐一圈吃第一顿饭。墙上贴着一张中国地图，每个孩子用不同颜色的星星标记自己的梦想城市。
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gt; 最高那颗星，写着“北京”。旁边一行小字：“我要考北大，回来当校长。”
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gt; 秋秋在背面写道：“大伯，他们开始写信了。第一封是写给您的，题目叫《我想成为您那样的大人》。”
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gt; 我没敢打开看。怕看了会哭，怕哭了就不敢走了。
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gt; 可我还是决定动身。不是因为这里不需要我，而是因为??
gt; 当一棵树长出森林，守护它的最好方式，就是把种子带到远方。
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gt; 下个月，我就要去山里了。
gt; 带着配方，带着饭盒，带着那本写了十年的《逆流年代》。
gt; 我要告诉那些孩子：
gt; 这世界或许不公平，但总有人愿意为你多走一步路。
gt; 而你唯一要做的事，就是??
gt; 将这份心意，继续传下去。
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gt; 至于我这一生……
gt; 若真有什么成就，
gt; 大概就是让“善良”这个词，
gt; 不再显得那么孤独。
合上日记，他走到书桌前，取出一只木匣，将这些年所有的信件、账本、签名册、孩子们的照片，一一放入其中。最后，放进了那本红色封面的《逆流年代》，以及一枚早已停走的旧怀表??那是父亲留给他的唯一遗物。
匣子封好，贴上标签：**交予秋秋，待我离去之日开启**。
窗外，春意正浓。梧桐花落满庭院，像一场温柔的雪。风铃轻响，老槐树的新叶在月光下泛着银光。
他知道，自己终将老去，脚步也会迟缓。
但他更知道，有些火焰一旦点燃，就不会熄灭。
第二天清晨，他照例走进厨房。
孩子们已等候多时，围在案板四周，眼睛亮晶晶的。
“今天教什么？”一个男孩问。
他系好围裙，洗净手，拿起一张饺子皮。
“教你们??”他微微一笑，“怎么把一颗心，包进一顿饭里。”
刀声响起，菜香弥漫，阳光洒落。
新的一天，开始了。
而那一碗饭里的光，仍在静静燃烧，永不熄灭。